
Sergey Dovlatov
Ինչ-որ մեկի մահը
-Ընկե՛ր Դովլաթով, դուք սև կոստյում ունե՞ք…
Խմբագիրը դժգոհ խոժոռում է հոնքերը: Նրա համար տհաճ է, որ այդպիսի անհեթեթ հարց է տալիս հանրապետական կուսակցական թերթի աշխատակցին: Խմբագիրը կաթնագույն, նորածնի դեմք դեմք ունի, լայն կոնքեր ու մանկական ազգանուն` Տուրոնոկ:
– Չէ՛,- ասում եմ:- Ջեմպր է:
– Այս պահին չէ, տա՛նը:
– Ընդհանրապես կոստյում չունեմ,- ասում եմ:
Կարող էի բացատրել, որ տուն, բնակարան, կացարան էլ չունեմ: Որ վարձով եմ ապրում Աստված գիտի որտեղ…
– Իսկ ինչպե՞ս եք գնում թատրոն:
Կարող էի ասել, որ թատրոն չեմ գնում: Բայց թերթում հենց նոր էր հայտնվել «Անօժիտը» ներկայացման իմ թատերախոսականը: Դիմա Շերի պատմածով էի գրել: Նյութը գովել էին բանավիճային սրության համար…
– Ինչևէ: Եկեք ըստ էության խոսենք,- հոգնեց խմբագիրը,- Իլվեսն է մահացել:
Ստելու նողկալի սովորույթի համաձայն` տրտմություն ձևացրի:
– Ծանո՞թ էիք,-հարցրեց խմբագիրը:
– Չէ՛,- ասում եմ:
– Իլվեսը հեռուստատաստուդիայի տնօրենն էր: Նրա հուղարկավորությունը լուրջ միջոցառում է: Հուսամ` պա՞րզ է:
– Այնքանով որքանով:
– Մեր խմբագրության ներկայացուցիչը պիտի մասնակցի: Պատրաստվում էինք Շաբլինսկուն ուղարկել:
– Ճիշտ է,- ասում եմ:
– Բայց Միխայիլ Բորիսովիչը զբաղված է: Գործուղման է մեկնում Սաարեմաա կղզի: Կլենսկին հաշիվ չի. ներկայացուցչական արտաքինով մարդ է հարկավոր: Բուշը հարբեցողությամբ է զբաղված: Եվ այսպես շարունակ: Կանգ առանք ձեր թեկնածության վրա: Աղաչում եմ, չձախողեք: Պետք է հակիրճ ու ջերմ խոսք ասել: Անհրաժեշտ է, որ… Մի խոսքով, ձեզ պահեք այնպես, ասես լավ գիտեիք հանգուցյալին…
– Մի՞թե իմ արտաքինը ներկայացուցչական է:
– Դուք առնվազն բարձրահասակ եք,- ասաց Տուրոնոկը:
– Հե՛նրիխ Ֆրանցևիչ,- ասացի,- էդ ինձ հարմար չի: Միստիֆիկացիայի հոտ է փչում: Իլվեսի հետ ծանոթ չեմ եղել: Սուտ սգալ չեմ ուզում: Շաբլինսկուն ուղարկեք: Իսկ ես, ինչ որ է, կգնամ Սաարեմաա:
– Բացառված է: Դուք պրոբլեմային նյութեր չեք ստեղծում:
– Չեն հանձնարարում` չեմ ստեղծում:
– Գերմանացիների մասին թղթակցություն էին հանձնարարել, հրաժարվեցիք:
– Կարծում եմ, որ նրանց պետք է դուրս թողնել:
– Միամիտ մարդ եք, մեղմ ասած:
– Ինչո՞ւ: Միությունում գերմանացիները հայերից շատ են: Բայց նույնիսկ ինքնավարությունից են զրկված:
– Ախր ի՜նչ գերմանացիներ են դրանք: Գաղութաբնակների երրորդ սերունդն է: Վաղուց էստոնացի են դարձել: Լեզուն, մշակույթը, մտածողության կերպը… Զտարյուն էստոնացիներ են… Նրանց պապերն են Էստոնիայում ապրել…
– Բորյա Ռոյբլատի պապն էլ է Էստոնիայում ապրել: Հայրն էլ է Էստոնիայում ապրել: Բայց Բորյան էդպես էլ հրեա է մնացել: Եվ, ի դեպ, անգործ ման է գալիս…
– Գիտե՞ք ինչ, Դովլա՛թով, ձեզ հետ անհնար է խոսել: Շարունակ ինչ-որ երեսպաշտական հնարքներ եք բանեցնում: Ձեզ աշխատանք տվինք, ընդառաջ գնացինք: Մտածում էինք` կհասունանաք: Ձեզ մի քիչ լուրջ կպահեք…
– Բայց ես աշխատում եմ, գրում…
– Եվ վատ չեք գրում: Անձամբ Յուրնան վերջերս ձեր մի արտահայտությունը մեջբերեց. «…Կառուցողական գաղափարը լուծվել էր անպատասխանատու փորձարարության քաոսում…»: Խոսքն ուրիշ բանի մասին է: Ձեր ապաքաղաքականության, ձեր մանկամտության… Ձեզնից միշտ կարելի է որևէ դեմարշ սպասել… Երկու հարյուր հիսուն ռուբլի եք վաստակում: Ձեզ լավ են վերաբերվում, գնահատում են ձեր հումորը, ոճը: Հարց է ծագում` որտե՞ղ է հատուցումը: Ես ինչո՞ւ պիտի ժամանակ վատնեմ այս անպտուղ խոսակցությունների վրա: Թախանձագին խնդրում եմ` փոխարինեք Շաբլինսկուն: Նա ժամանակավորապես ձեզ է տալիս իր պիջակը: Փորձե՛ք: Այնտեղ, կախիչի վրա է…
Փորձեցի:
– Բայց դարձածալեր են, հա՜,- ասում եմ,- այ էստեղ Կարմիր դրոշի շքանշանը կսազեր…
– Վե՛րջ,- կտրեց խմբագիրը,- գնացե՛ք…
Ատում եմ գերեզմանոցային ծիսակատարությունները: Ու ոչ նրա համար, որ մեկը մահացել է: Բարեբախտաբար՝ հարազատներիս թաղել չի վիճակվել, իսկ օտարների հանդեպ անտարբեր եմ: Բայցևայնպես, ատում եմ թաղումները: Մահվան ֆոնին քո ցանկացած շարժում անբարոյական է թվում: Ատում եմ թաղումները վշտի գեղեցիկ համոզչականության համար: Օտար, կողմնակի մարդկանց արցունքների համար: Ուրախության զսպվող զգացումի համար. թէ որ ես չեմ, ուրիշն է մեռել: Սպասվող խմելու կապակցությամբ թաքուն անհանգստության համար: Հանգուցյալի հասցեին չափից դուրս հաճոյախոսություններ շռայլելու համար: (Միշտ ուզում եմ գոռալ. «Նա, այսպես թե այնպես, թքա՜ծ ունի: Զիջողամիտ եղեք ողջերի հանդեպ: Այսինքն, իմ հանդեպ, օրինակ»):
Եվ ահա, պիտի փոխարինեմ Շաբլինսկուն: Մասնակցեմ հուղարկավորման արարողություններին, սգամ ու կեղծավորություն անեմ:
Զանգում եմ հեռուստաստուդիա.
– Ո՞վ է զբաղվում հուղարկավորությամբ:
– Ընկեր Իլվեսը:
– Ո՞վ:
– Անձամբ Իլվեսը:
Քիչ էր մնում աթոռից ընկնեի:
– Ռանդո Իլվեսը` հանգուցյալի որդին: Եվ կազմակերպչական հանձնաժողովը:
– Ո՞նց զանգեմ նրանց… Գրում եմ… Շնորհակալությո՛ւն:
Զանգում եմ: Պատասխանում են մերձբալթյան առոգանությամբ.
– Դուք հանգուցյալի ազգակա՞նն եք:
– Գործընկերը:
– Համագործակցում եք հեռուստատեսության հե՞տ:
– Այո:
– Ձեր ազգանունը Շաբլինսկի՞ է:
– Այո,- քիչ էր մնացել ասեի:- Շաբլինսկին գործուղման է: Ինձ հանձնարարել են փոխարինել նրան:
– Սպասում ենք: Երրորդ հարկ, տասներկու սենյակ:
– Գալիս եմ:
Տասներկուերորդ սենյակում թևկապներով մարդիկ էին հավաքվել: Ծանոթներ չկային: Շաբլինսկու` տիրոջ մարմնաձևերը պահպանած պիջակը նեղում ու կաշկանդում էր: Անհարմարավետ էր, ասես սատկած կետ լինեի` լողավազանում: Կամ ձի` շան բնում:
Մի պահ հապաղեցի, որ գրի առնեմ այս փոխաբերությունները:
Սեղանի մոտ նստած կինը ձայն տվեց.
– Դուք Շաբլինսկի՞ն եք: Հենց այդպիսին էլ ձեզ պատկերացնում էի:
– Նա,- ասում եմ,- գործուղման է:
– «Սովետական Էստոնիայից» Շաբլինսկին պիտի գար:
– Ինձ հանձնարարել են փոխարինել:
– Պարզ է: Ելույթի տեքստը պատրա՞ստ է:
– Տե՞քստը: Կարծում էի… զգացմունքային իմպրովիզացիա է լինելու: Պատրաստվում էի էքսպրոմտի պաս բան ասել…
– Հրաշալի է: Բայց իմպրովիզացիայի տեքստը պիտի նախապես համաձայնեցնեք:
– Կարո՞ղ եմ վաղը բերել:
– Նեղություն մի կրեք: Ահա Շաբլինսկու պատրաստած էքսպրոմտի տեքստը:
– Հրաշալի է,- ասում եմ,- շնորհակալություն:
Ծխախոտի թղթի երկու թերթ տվեցին: Կարդում եմ.
«Ընկերնե՛ր: Ինչպե՜ս եմ նախանձում Իլվեսին: Այո՛, այո՛, մի՛ զարմացեք: Բարի նախանձի զգացումն է պատում ինձ: Ինչպիսի՜ բովանդակալից կյանք: Ի՜նչ ազդեցիկ արդյունքներ: Երազողի և մարտիկի ինչպիսի՜ նախանձելի փառք…»:
Հետո գալիս էր ծառայությունների թվարկումը և ի վերջո` եզրափակումը.
«Քնի՛ր, Հո՛ւբերտ Իլվես: Դու հազվադեպ էիր քունդ առնում: Քնի՛ր…»:
Այդ ամենը արտաբերելու մասին խոսք անգամ չէր կարող լինել: Թղթին ինչ ասես գրում եմ: Բայց` բարձրաձա՜յն, մարդկանց առա՜ջ…
Դիմեցի սեղանի մոտ նստած կնոջը.
– Կուզեի որոշ բաներ ավելացնել, իմը… Մի քիչ փոփոխել… Ես այսքան զգացմունքային չեմ…
– Հարկավոր է պահպանել հիմքը: Տեքստը հաստատված է…
– Հիմքը կպահպանեմ:
– Ձեզ կենսագրական տվյալներ պետք կգան: Գրե՛ք:
Գրեցի:
– Ինքնահնար բաներ չպիտի լինեն:
– Գիտե՞ք,- ասում եմ,- ավելի լավ է ինքնահնար, քան՝ նրահնար:
– Ի՞նչ,- հարցրեց կինը:
– Լա՛վ,- ասում եմ,- ամեն ինչ կարգին կլինի…
Հիմա մի քանի խոսք Շաբլինսկու մասին: Հայրը բռնադատվել էր: Կենսաբան-պրոֆեսոր հորեղբայրը հիշատակվում է նշանավոր հուշերում: Համարյա թե միակն է, ում մասինՆադեժդա Մանդելշտամը սիրով է հիշում
Միշան մեծանում էր գորշ ճամբարային ավանում: Հանրահաշիվն ու գեղագրությունը դասավանդում էին սովետական գիտության բուշլատավոր երևելիները: Նրա կենսական պատկերացումներն այդպես ձևավորվեցին: Կայուն ու խելամիտ տղա էր մեծանում: Խոսքերին չէր հավատում, վճռական էր գործում: Շատ էր կարդում: Նրա մեջ զուգորդվում էին պոեզիայի հանդեպ հետաքրքրությունն ու տեխնիկայի սերը: Դիպլոմ չունենալով` կոնստրուկտոր էր աշխատում: Ընդունվեց համալսարան: Դարձավ արդյունաբերության ոլորտի լրագրող: Պոեզիայի ու տեխնիկայի հիբրիդն այդուհետ նրա բնագավառն էր:
Նպատակին հասնելու համար նա պատրաստ էր ամեն ինչի: Օգտվում էր բոլոր միջոցներից: Նպատակն ավելի ու ավելի մշուշոտ էր դառնում: Կյանքը վերասերվել էր միջոցների ձեռքբերման: Բարու և չարի այլընտրանքը վերածվել էր հաջողության և անհաջողության այլընտրանքի: Ակտիվ կենսագործունեությունն արգելակել էր բարոյական աճը: Երբ մեզ ծանոթացրին, արդեն տիպիկ ժուռնալիստ էր` իր երկվությամբ ու ցինիզմով:
Ժուռնալիստների մասին հրաշալի է ասել Ֆորդը. «Ազնիվ ժուռնալիստը միայն մի անգամ է ծախվում»: Բայցևայնպես այդ արտահայտությունը իդեալիստական եմ համարում: Ժուռնալիստիկայում կան գնման կետեր, կոմիսիոն խանութներ և նույնիսկ հնոտիքի շուկա: Այսինքն վերավաճառքը չի դադարում:
Կա կյանքը` սքանչելի, տառապալից, ողբերգականությամբ լեցուն: Եվ կա աշխատանքը, որ լավ է վարձատրվում: Աշխատանք` ուղղված մի ուրիշ, առավել հստակ, ողբերգականությունից զերծ, ներդաշնակ աշխարհի ստեղծմանը: Թղթի՛ վրա:
Նստած է ժուռնալիստն ու գրում է. «Փոթորկածին տասնինը թիվն էր…»: Մի պահ կտրվեց ու գոռում է զահլատար կնոջը. «Գարիկ Լերները երեք տուփ լուծվող սուրճ է խոստացել…»:
Կինը խոհանոցից` ի պատասխան. «Ո՞նց, Լերներին դեռ չեն նստեցրե՞լ… Տարօրինակ է…»:
Բայց գրչածայրն արդեն առաջ է սահում: Ասենք. «Եվս մի գաղտնիք կորզվեց բնությունից…»: Կամ, ասենք. «Նյու Յորքում շահպրակը չի բուրում…»:
Ժուռնալիստն ունի այն ամենը, որ գեղեցկացնում է արժանավոր տղամարդու կյանքը: Անկեղծությո՞ւն: Ժուռնալիստն անկեղծորեն լռում է այն, ինչ մտածում է: Ստեղծագործությո՞ւն: Ժուռնալիստն անվերջ ստեղծագործում է` ցանկալին իրականություն ներկայացնելով: Սե՞ր: Ժուռնալիստը քնքշորեն սիրում է այն, ինչ արժանի չէ սիրո…
Բայց շեղվեցինք:
Հեռուստատեսությունից գնացի Մարինայի մոտ: Մի ամբողջ տարի մեր միջև ինտելեկուալ մտերմության պես մի բան էր կատարվում: Թշնամանքի ու անառակության երանգով:
Մարինան աշխատում էր մեր թերթի քարտուղարությունում: Աշխատանքից առաջ ու հետո նրան տիրում էին երեսնամյա չամուսնացած կնոջ հոռետեսությունն ու կոպտավուն շիտակությունը:
Մի ժամանակ Շաբլինսկու ընկերուհին էր եղել: Ինչպես և մեր խմբագրության մյուս աշխատակցուհիները: Ներառյալ` խլականջ կուսաշխատակից Սուդակովան, որը խպիպ ուներ: Միշան Սուդակովայի մասին ասում էր.
– Նրա վիզը իմ մեջ սեքսուալ բողոք է արթնացնում:
Բայցևայնպես ամսից ավելի խառնակվեց հետը:
Մեր բոլոր կանայք, առանց բացառության, վաղ թե ուշ զիջում էին նրա սիրահետումներին: Այդպիսի հաջողության գաղտնիքը երկար ժամանակ ինձ անհասկանալի էր մնում: Հետո հասկացա` բանն ինչ է: Շաբլինսկին խոցում էր դարպասումների միանշանակությամբ: Լիտվայից եկած պրակտիկանտուհուն, օրինակ, ում հետ նոր-նոր էր ծանոթացել, հայտարարում էր.
– Ես ձեզ այնպես եմ սիրում, որ նույնիսկ ծախսերն ինձ չեն կանգնեցնի:
Մի անգամ նրան ասում եմ.
– Մի՛շկա, ես սուրբ չեմ: Բայց դու չորս տիրուհի ունես: Շուտով Նոր տարի է: Հո չորսին էլ չե՞ս կարող հրավիրել:
– Ո՞ւր հրավիրեմ,- հարցրեց Շաբլինսկին:
– Ասենք` ռեստորան: Կամ երեկույթի:
– Ինչի՞ չեմ կարող:
– Որովհետև սկանդալ կլինի:
– Բացառված չէ,- մտքի մեջ ընկավ նա:
– Եվ ի՞նչ:
Շաբլինսկին մտածեց, հառաչեց ու ասաց.
– Թե իմանայի՜ր՝ ինչ բարդ խնդիր է…
Մարինայից բաժանվել էր, որովհետև որոշել էր ամուսնանալ: Մարինան կնոջ դերում պիտանի չէր: Մոտ երեսուն տարեկան էր, կրկնում եմ, ծխող, չափազանց շատ բան գիտեր: Միշային հետարքրում էր ավանդական հրեական ամուսնության տարբերակը: Մաքուր աղջիկ` տնական հակումներով: Ինչ-որ մեկը ծանոթացրեց: Իսկապես` անուշիկ Ռոզոչկան, բեղիկներով: Ընթերցասեր է, խելքը տեղը: Հայրիկն առևտրի մեջ է…
Ռոզան աչքերը ճպճպացնելով կրկնում էր.
– Վա՜յ, ոնց ամուսնանամ: Ախր փորձ չունեմ…
– Որձ չունե՞ս,- քրքջում էր Շաբլինսկին:
Իսկ Մարինային լքեց: Եվ այստեղ հայտնվեցի ես: Խոհուն, բարեկիրթ, ազնիվ: Եվ նա ինձ կարծես առաջին անգամ տեսավ: Առաջին անգամ գնահատեց:
Իմ առաքինությունները մի ուշագրավ հատկություն ունեն: Ծաղկում ու տեսանելի են դառնում միայն որևէ այլանդակության ֆոնին: Ահա և ինձ սիրում են լքված տիկնայք:
Սկզբում ժամերով Շաբլինսկու մասին էր խոսում.
– Գիտե՞ս, նա ախր ինձ յուրովի էր սիրում: Մի անգամ հանդիմանեցի. «Չե՛ս սիրում»: Ի՞նչ ես կարծում` ի՞նչ արեց: Վերցրեց շորս, պայուսակս ու կախեց…
– Ինչի՞ց,- հարցնում եմ:
– Աստվա՜ծ իմ… Գիշեր էր: Բացարձակ ինտիմ: Ես ասում եմ «Չես սիրում»: Իսկ նա վերցրեց շորս, պայուսակս ու կախեց: Էն բանից: Որ ապացուցի՝ ինչքան ուժեղ է: Ու ինձ ինչքան է սիրում…
Եվ այսպես, հեռուստատեսությունից գնում եմ Մարինայի մոտ: Նրանց շենքը նորակառույցների շրջանում է, բնակեցված գործընկեր ժուռնալիստներով: Իջնում ես տրոլեյբուսից` պարապուտ է, հսկա շենքը ու ամեն պատուհանում` ծառայակից:
Բարձրացա չորրորդ հարկ, զանգը տալիս եմ: Եվ այստեղ հիշում եմ, որ հագիս Շաբլինսկու պիջակն է: Դուռը բացվեց: Մարինան զարմացած ինձ է նայում: Կարող է մտածում է` խանդից մորթել եմ Շաբլինսկուն ու գողացել նրա ապրանքը…
Կանայք հագուստի հարցում գերբնական հիշողություն ունեն: Կինս մի անգամ ինչ-որ մեկի մասին ասաց. «Դու, ախր, նրան ճանաչում ես: Լա՜վ ես ճանաչում: Անախորժ մարդ է, դարչնագույն քուղերով սև կոշիկներ է հագնում»:
Լավ մարդը միշտ դժվար է շփվում կանանց հետ: Իսկ ես լավ մարդ եմ: Հայտարարում եմ առանց անհարմար զգալու, որովհետև ի՜նչ մի հպարտանալու բան է: Լավ մարդուց համապատասխան վարք են ակնկալում: Բարձր պահանջներ են ներկայացնում: Նա քարշ է տալիս վեհանձնության, խելքի, ջանասիրության, խղճի, հումորի ամենօրյա տառապալից բեռը: Իսկ հետո լքում են հանուն ինչ-որ վերջացած տականքի: Եվ այդ տականքին ծիծաղելով պատմում լավ մարդու առաքինությունների մասին:
Կանայք իսկապես միայն սրիկաներին են սիրում, դա բոլո՛րը գիտեն: Բայց ամեն ոք չի կարող սրիկա լինել: Մի ծանոթ վալյուտչիկ ունեի` Ակուլան: Բահի կոթով էր կնոջը ծեծում: Նրա շամպունը նվիրեց սիրուհուն: Կատվին սպանեց: Կյանքում մի անգամ կնոջ համար լյարդութոքի երշիկով բուտերբրոդ էր պատրաստել: Կինն ամբողջ գիշեր լաց էր լինում խանդաղատանքից: Ինը տարի նրան պահածո էր ուղարկում Մորդովիա: Սպասում էր…
Իսկ լավ մա՞րդը, ո՞ւմ է պետք՝ հարց է ծագում…
– Ի՞նչ է պատահել,- ասում է Մարինան` այդ զգեստափոխման մեջ տեսնելով ինչ-որ սեռական անարգանք: Զգացումների ինչ-որ վիրավորական ու արատավոր փոխարինելիություն…
– Միշկայի պիջակն է,- ասում եմ,- ժամանակավոր, որ պատկառելի երևամ:
– Ուզում ես ինձ առաջարկությո՞ւն անել: (Մաղձոտ հումոր):
– Լուրջ մարդ լինեի` հաստա՛տ:
– Մի՛ վախեցի:
– Թաղման ժամանակ պիտի ելույթ ունենամ: Իլվեսն է մահացել: Ճանաչո՞ւմ էիր:
– Իլվե՞սը: Հեռուստատեսությունի՞ց: Սարսափելի՜ է… Հաց կերե՞լ ես:
– Չեմ հիշում: Իլվեսին տեսած չկամ:
– Արգանակ ունեմ` կարկանդակով, ու բադ:
– Բե՛ր: Գնա՞մ խանութ:
– Ունեմ: Տակը մնացել է…
Գիտե՜մ էս բարեկիրթ տները: Սրբապատկերներ, ինքնաեռներ, զանազան Նեֆերտիտիներ… Ինչ-որ բազմանշանակ խեցիներ… Լիքը գիրք ու բոլորն էլ` նոփ-նոր… Իսկ օղի` տակը մնացե՜լ է: Միշտ տա՜կը: Ո՞ն ց են էդ մակարդակին պահում: Ու` որտեղի՞ց: Ո՞վ է բերել: Լրիվ չի՞ խմել: Ավելի կարևոր գործո՞վ է զբաղվել:
Խանդելու իրավունք չունեմ: Կի՜ն, ալիմենտնե՜ր… Երկար պատմություն է… Կոմպոզիցիան կփլվի…
– Օղին որտեղի՞ց,- հարցնում եմ:- Ո՞վ է եղել էստեղ:
Չեմ խանդում, իմ համար մեկ է: Համարյա մեկ է: Ուղղակի էդպիսի խաղ ենք հորինել:
– Էդիկն էր եկել: Դեպրեսիայի մեջ է:
Նկատի ունի պոետ Բոգատիրյովին: Ձգձգված ազգանուն, ակնոց, խելագար քրքիջ: Տեսել եմ նրա բանաստեղծությունների գիրքը: «Բարու ներքնաձի՞գ» էր, թե՞ «Սրտի կիսորդ»: Էդ կարգի մի բան: Սպիտակ ոտանավոր: Գուցե և սխալվում եմ: Օրինակ, այսպիսի.
Մենք քայլում էինք կողք կողքի` ինչպես երկու արցունք,
Ու չէինք կարողանում միանալ…
Իսկ հետո նշվում էր. «Գիշեր, 21-22 դեկտեմբերի: Լենինգրադ-Տալլին ճեպընթաց»:
– Նա միշտ դեպրեսիայի մեջ է: Աշխատանքային վիճակ: Իսկ Բուշի աշխատանքային վիճակը խումհարն է…
– Չար մի՛ լինի:
– Լա՛վ…
– Ուզո՞ւմ ես նայես օրագրիս մեջ ինչ եմ գրել: Քո վերաբերյալ:
Մարինան բերեց բալագույն նոթատետրը: Կազմին ոսկետառ գրված էր. «Տալլինի կուսակցական կոնֆերանսի պատվիրակին»:
– Էս մի կարդա: Էս էլ մի կարդա: Ա՛յ էս:
«Նա մարմնիս տոնն էր ու հոգուս հյուրը: Գիշեր, 19-20 օգոստոսի, 1975 թիվ»:
Կարդացի ու սարսռացի: Սենյակը լցվեց անտանելի տապով: Երկնագույն պատերը թեք սողացին վեր: Աչքիս առաջ պատկերներ լողացին: Հեղձուկի նոպան ինձ դռնից դուրս շպրտեց: Շրշոցով քսվելով պաստառներին` սուրացի լոգարան: Ձեռքերով հենվելով սառը հախճապակու եզրերին` կռացա լվացարանի վրա: Հետ տվի: Գլուխս խոթեցի ծորակի տակ: Սառցասառը ջուրը ծորաց մեջքիս:
Մարինան նրբանկատորեն սպասում էր միջանցքում: Հետո հարցրեց.
– Երեկ խմե՞լ ես:
– Վա՜խ, հանգիստ թող…
– Նայում ես` լացդ գալիս է, կործանվում է մարդը:
– Գիտե՞ս ինչ,- ասում եմ,- պարտվելը մեր պայմաններում գուցե ավելի արժանապատիվ է, քան հաղթելը:
– Դուրըդ գալիս է քեզ պակասավոր զգալը: Հիանում ես քո անհաջողութուններով, ցուցամոլություն ես անում…
– Լիմոն ունե՞ս:
– Հիմա կբերեմ:
Նստել` լիմոն եմ ծամում: Դեմքիս արտահայտությունը` համապատասխան: Իսկ Մարինան իրենն է պնդում.
– Ճշմարիտ տաղանդը երբևէ ճանապարհ կհարթի իր համար: Վաղ թե ուշ կկայանա: Գրի՛, աշխատի՛ր, Ձգտի՛ր…
– Ձգտում եմ: Ու կարծես արդեն հասել եմ: Կենտկոմի մշակույթի գծով հրահանգիչը շշպռեց: Լսի՜, բա ո՞ւր է էդ… Ասում էիր` տակը կա…
Մարինան ինչ-որ անհեթեթություն բերեց, արտասահմանյան շշով, երկու գավաթ: Միացրեց նվագարկիչը: Բնական է` Վիվալդի: Վաղուց արդեն զուգորդվում է խմելուն…
– Գիտե՞ս,- ասում եմ,- վաղուց էի նորմալ պայմաններ երազում:
– Ես քեզ ուզում եմ ուժեղ, պայծառ, նպատակասլաց տեսնել:
– Դա նշանակում է նմանվել Շաբլինսկուն:
– Բոլորովի՛ն: Բնական եղիր:
– Ըստ երևույթին ինձ համար բնականը անբնական լինելն է:
– Ամեն ինչ բարդացնում ես: Օրինավոր մարդ լինելն էնքան էլ մեծ նվաճում չի:
– Գուցե փորձե՞ս:
– Կոպտելը պարտադիր չի:
Իսկապես, մտածում եմ, էս ինչ եմ անում… Գեղեցիկ կին: Հերիք է ձեռդ պարզես: Պարզեցի: Անջատեցի երաժշտությունը: Շուռ տվի գավաթը…
Լսում եմ. «Մի՛շկա, մեռա՜»: Ու հազիվ լսելի կերկերուն զնգոց. Մարինան հեռավոր, ազատ, անտեսանելի, ավելորդ ձեռքով տեղը դրեց գավաթը…
– Միշկան,- ասում եմ,- գործուղման է:
– Աստվա՜ծ իմ…
Ամեն ինչ զզվեցրել էր, ու ես հեռացա: Ավելի ճիշտ` մնացի:
Առավոտյան ելույթիս տեքստը պատրաստ էր.
«Ընկերնե՛ր: Տխուր հանգամանքն է մեզ բերել այստեղ: Վախճանվել է Հուբերտ Իլվեսը, ականավոր կառավարիչ, կուսակցական, պարտքի մարդ…»: Հետո գալիս էր ծառայությունների թվարկումը: Աշխատանքային գրքույկի փոքր-ինչ գեղարվեստականացված տարբերակ: Եվ վերջապես` եզրափակումը. «Նրա հիշատակը կապրի մեր սրտերում…»:
Թուղթը ձեռքիս գնացի հեռուստատեսություն: Այնտեղ կարդացին ու ասում են.
– Մի քիչ վերացական է: Ասենք, դա նույնիսկ ավելի լավ է: Ի հակադրություն ավելի պաշտոնական ելույթների:
Զանգեցի խմբագրություն: Ասացին.
– Հուղարկավորման հանձնաժողովի տրամադրության տակ ես: Մինչև վաղը: Չա՛ո:
Հուղարկավորման հանձնաժողովում իրարանցում էր խմբագրության ծանոթ մթնոլորտը հիշեցնող իրարաանցում էր` կեղծ մտահոգությամբ ու բարձրագոչ, տենդագին ստերջությամբ: Սանդղահարթակում, հրշեջ վահանակի մոտ ծխում էի: Այստեղ ինձ ձայն տվեց Բըկովերը: Ցանկացած խմբագրությունում այդպիսի տարօրինակ կերպար կա` հրեա, խելառ, խելացի: Ինչպես ուզածդ բնակավայրում` թաղի գիժը:
Բըկովերի ճակատագիրը բավական ուշագրավ է: Ռևելցի ֆաբրիկատիրոջ կրտսեր որդին էր: Քեմբրիջն էր ավարտել: Հետո բուրժուական Էստոնիան տապալվեց: Որպես առաջադեմ մտածողությամբ հրեա` Ֆիման հեղափոխության կողմն էր: Ընդունվեց հանրապետական թերթի միջազգային բաժին: (Լեզուների իմացությունը պետք եկավ): Եվ ահա նրան պատասխանատու հանձնարարություն են տալիս: Զանգել Դիմիտրովին, Բուլղարիա: Շնորհավորանք պատվիրել Էստոնական սովետական հանրապետության հոբելյանի առթիվ: Բըկովերը զանգեց Սոֆիա: Խոսափողը վերցրեց Դիմիտրովի քարտուղարը:
– Տալլինն է խոսում,- հայտարարեց Բըկովերը` իր կարդացածությամբ հանդերձ հրեա մնալով: – Տալլինն է խոսում,- ասաց նա:
Ի պատասխան հնչեց.
– Թանկագին ընկեր Ստալին: Բուլղարիայի ազատատենչ ժողովուրդը ողջունում է ձեզ: Թույլ տվեք աշխատավորության անունից զեկուցել…
– Ես Ստալինը չեմ,- բարեհոգի ուղղեց Բըկովերը,- ես Բըկովերն եմ: Իսկ զանգահարում եմ այն առումով, որ լավ կլիներ մի կարճլիկ շնորհավորանք կազմակերպեիք հոբելյանի առթիվ… Տառացիորեն մի քանի բառ…
Քառասուն րոպեից Բըկովերին ձերբակալեցին: Սրբապիղծ համադրության համար: Սրբությունն անարգելու համար: Ապուշության համար:
Դրանից հետո շատ ջրեր հոսեցին: Հետաքննություն, կարճատև ճամբար, ռազմաճակատ, որտեղ Բըկովերը ավազով ու մոխրաջրով կովի մսեղիք էր լվանում: («Ասում էիք` մարամաս լվա, ես էլ մարամաս եմ լվացել»): Վերջապես նա վերադարձավ: Աշխատանքի ընդունվեց ինչ-որ գրադարանում: Դիպլոմ չուներ (Քեմբրիջը հաշիվ չի): Վճարում էին ութսուն ռուբլի: Իսկ այդ ընթացքում Բըկովերն ամուսնացել էր: Կինը շարունակ հիվանդ էր, բայց կանոնավոր ծննդաբերում էր: Աղքատ, վախեցած, կիսախելագար` Բըկովերն օրերով ցցվում էր խմբագրությունների միջանցքներում: Բացառիկ փուչ բովանդակությամբ գրոշանոց լուրեր էր գրում: ««Կալև» ֆաբրիկայի մոտ որմզդեղն են տեսել», «Պաշտոնաթող մայորի տանը ծաղկեց հսկա կակտուսը», «Տպագրվել է Գրիգորովիչի հերթական հատորը»: Եվ այսպես շարունակ: Բըկովերն ամեն օր զանգում էր ծննդատուն` եռորյակներ չե՞ն ծնվել: Ամեն ամիս լայն սպառման ապրանքանու նորույթների տեսություն էր գրում: Ամեն տարի տեղեկատվություն էր պատրաստում որսի սեզոնի բացման մասին: Բոլորս նրան սիրում էինք:
– Ողջո՛ւյն, Ֆի՛մա,- ասացի ես սրբապղծորեն զվարթ ձայնով:
– Ի՜նչ դժբախտություն, ի՜նչ դժբախտություն,- պատասխանեց Բըկովերը:
– Ասում են` հանգուցյալը սրիկայի մե՞կն էր:
– Էն խոսքը չի, էն խոսքը չի:
– Լսի՛, Ֆի՛մա,- ասում եմ,- գոնե մի անգամ փորձե՞լ ես մեջքդ շտկել: Խոսել ամբողջ ձայնով:
Բըկովերն այնպես նայեց, որ կարմրեցի:
– Գիտե՞ս ինչ կուզեի,- ասաց նա:- Կուզեի անտեսանելի դառնալ: Որ ընդհանրապես գոյություն չունենամ: Հաճույքով տեղս կփոխեի Իլվեսի հետ, բայց երեխաներ ունեմ: Երե՛քը: Ու ամեն մեկն իր կարիքն ունի:
– Ինչո՞ւ ես եկել:
– Չէի ուզում: Էսպես էի մտածում. ենթադրենք Բըկովերն է մահացել: Մի՞թե Իլվեսը կգար թաղելու: Երբե՛ք: Ուրեմն ես էլ չեմ գնա: Բայց կինս ասում է. «Ֆի՛մա, գնա: Բոլորը գալու են: Էնտեղ պետքական մարդիկ կլինեն…»:
– Իսկ ես պետքակա՞ն մարդ եմ:
– Էնքան էլ չէ: Բայց լավ մարդ ես:
Դուրս նայեց մի օրիորդ` սգո ժապավենը թևին:
– Ո՞վ է էստեղ Շաբլինսկին:
– Ես,- ասում եմ:
– Գիտե՞ք ինչ, Իլվեսը դիարանում է: Կոկիկ հագցրել են, մուգ կապույտ կոստյում: Իսկ փողկապ չի եղել: Փողկապը հենց նոր զարմիկը բերեց: Բացի այդ, դարձածալին պետք է ամրացնել Ժուռնալիստների միության կրծքանշանը…
Ես փողկապով էի: Մի տարի առաջ ֆարցովշչիկ Ակուլան էր տվել: Հենց ինքն էլ կապել էր ինչ-որ տարօրինակ եղանակով: Ա-լյա Ֆրենկ Սինատրա: Այդ օրվանից հանգույցը չեմ քանդել: Այսպես էի անում. հանգույցը թուլացնելով` դանդաղ լայնացնում էի օղակը: Ծայրը դուրս էր մնում: Հետո զգուշորեն հանում էի ճմռթված ականջներով գլուխս: Եվ հակառակը` նույն եղանակով…
– Վախենամ, որ չեմ կարողանա…
– Ես, ընդհանուր առմամբ, գիտեմ,- աաց Բըկովերը:
– Հրաշալի է,- ուրախացավ օրիորդը,- բեռնատարը ներքևում է: Վարորդն է ու հնչյունային օպերատոր Ալտմյաէն: Ահա փողկապն ու կրծքանշանը: Հանգուցյալին տեղափոխեք այստեղ: Այդ ընթացքում արդեն ամեն ինչ պատրաստ կլինի: Արարողությունը սկսվելու է ուղիղ երեքին: Հա՜, Ալտմյաէին էլ ասեք, որ ֆոնը պիտի ցայտուն լինի: Ինքը գիտի…
Մենք հագնվեցինք, մտանք վերելակ: Բըկովերն ասաց.
– Ահա և պետք եկա:
Ներքևում կանգնած էր փակ թափքով բեռնատարը: Հնչյունային օպերատոր Ալտմյաէն ննջում էր խցիկում:
– Բարև, Օ՛սկար,- ասում եմ, – նկատի ունեցի` ֆոնը ցայտուն պիտի լինի:
– Ի՞նչ ֆոն,- զարմացավ Ալտմյաէն:
– Դու գիտես:
– Ի՞նչ գիտեմ:
– Օրիորդը խնդրեց, որ ասեմ…
– Ի՞նչ օրիորդ:
– Լա՛վ,- ասում եմ,- քնի՛:
Բարձրացանք թափք: Բըկովերն ուրախացել էր.
– Լավ է, որ կարող եմ օգտակար լինել: Իլվեսը պետքական մարդ է:
– Ով է պետքական մա՞րդ,- ապշեցի ես:
– Կրտսեր Իլվեսը, որդին:
– Իսկ ինչո՞վ է զբաղվում:
– Աշխատում է պրոպագանդայի բաժնում:
– Նստի,- ասում եմ,- մոտ նստի, էստեղ էնքան էլ թափ չի տալիս:
– Ինձ ամեն տեղ նույն կերպ է թափ տալիս:
Ժամանակին ճամբարային պահնորդ էի: Կալանավորներին տեղափոխում էի ճիշտ այսպիսի մետաղյա ֆուրգոններով: Մեքենան կոչվում էր ավտոզակ: Այնտեղ ընդհանուր «սալոնից» բացի նաև երկու նեղլիկ երկաթե պահարան կար: Դրանց բաժակներ էինք ասում: Ներսում, արմունկներով ու ծնկներով պատերին սեղմված, մի մարդ էր տեղավորվում: Պահակախումբը դրսից էր: Երկաթե դռան մեջ նեղ դիտանցք կար: Կալանավորներն այդ սարքն անվանում էին «Ես քեզ տեսնում եմ, դու ինձ` չէ»: Հանկարծ զգացի, թե ինչ անհարմար է երկաթե բաժակում գնալը: Բայց չէ՞ որ տասնվեց տարի է անցել…
Ֆուրգոնի մետաղյա տանիքին քսվելով` խշշացին ճյուղերը: Ճոճվեցինք. բեռնատարն արգելակեց: Դուրս եկանք: Ծառերի ետևում դեղնին էին տալիս դիահերձարանի պատերը: Դռանը, աջից, զանգի կոճակն էր: Զանգը տվեցի: Վանդականախշ գոգնոցով մի տղամարդ բացեց: Ալտմյաէն հանեց փաստաթղթերն ու ինչ-որ բան ասաց էստոներեն: Հերթապահը ձեռքի շարժումով մեզ ներս հրավիրեց:
– Ես չեմ գա,- ասաց Բըկովերը,- ուշքս կգնա:
– Ես էլ,- ասաց Ալտմյաէն,- հետո մղձավանջներ եմ տեսնելու:
– Լա՜վ եք տեղավորվել,- ասում եմ,- գլխանց պիտի զգուշացնեիք:
– Հույսս դու էիր: Մի չափսերիդ նայի՜…
– Ես փողկապ կապել էլ չգիտեմ:
– Կսովորեցնեմ,- ասաց Բըկովերը:- «Քեմբրիջյան լոտոս» կսովորեցնեմ: Էստեղ կպարապես, էնտեղ կիրագործես:
– Ես կգայի,- ասաց Ալտմյաէն,- բայց շատ տպավորվող եմ: Եվ ընդհանրապես, հանգուցյալներին չեմ սիրում: Բա դո՞ւ:
– Ուշքս գնում է նրանց համար,- ասում եմ:
– Տես ու սովորի,- ասաց Բըկովերը:- Հայելային պատկեր է: Նեղը` էստեղ, լայնը` էստեղ: Երկու անգամ շրջում ենք: Ծայրը հանեցինք: Այ էստեղ բռնում ենք ու կամաց ձգում: Տե՛ս: Սիրուն է, չէ՞:
– Ոչինչ,- ասում եմ:
– «Քեմբրիջյան լոտոսի» առավելությունն այն է, որ հեշտ է քանդվում: Հերիք է այս ծայրից ձգենք ու` վերջ:
– Իլվեսը շատ կուրախանա,- ասաց Ալպմյաէն:
– Հասկացա՞ր` ոնց է արվում:
– Կարծես թե` հա,- ասում եմ:
– Փորձի՛:
Բըկովերը պատրաստակամությամբ դեմ արեց թորշոմած վիզը, որին չորս տեղ սպեղանի էր կպցրած:
– Լա՛վ,- ասում եմ,- չեմ մոռանա:
Դիարանում ցուրտ էր, ու ձայները խուլ արձագանքում էին: Դարչնագույն պատեր, ցեմենտ, ՀՕՊ վահանակ, մարտականորեն կարմիր կրակմարիչ:
– Սա է,- ցույց տվեց հերթապահը:
Պատուհանի մոտ, ալ կարմիր կտավով պատած պատվանդանին դագաղն էր: Ոչ թե սովորական դարչնագույն (չհրկիզվող պահարանի գույնի), այլ` սև, փայլաթիթեղե եզրակարերով:
Իլվեսը կատարելապես մեռած էր թվում: Անկենդան, կաղապարվածքի պես:
Փողկապը ցույց տվի հերթապահին: Պարզվեց, որ նա կարգին ռուսերեն է խոսում:
– Ես բարձրացնեմ, դուք ձգեք:
Ձեռքերը միացրած` նա բարձրացրեց մարմինը, ինչպես գերանն են բարձրացնում: Հետո` մեր ձեռքերի թնջուկն ու իրարանցումը… «Էսպե՛ս… մի քիչ է՛լ…»: Ցցված օձիք, ճմռթված թղթե ժանյակներ…
– Օ’քեյ,- հանգուցյալի մազերը շտկելով` ասաց հերթապահը:
Հանեցի կրծքանշանն ու ամրացրի մուգ շեվյոտե դարձածալին: Հերթապահը բերեց վեց հեղույսներով կափարիչը: Հարմարեցրինք, ձգեցինք, պտտեցինք:
– Տղերքին կանչեմ:
Մտան Ալտմյաէն ու Բըկովերը: Ֆիման աչքերը պինդ փակել էր: Ալտմյաէն գունատ ժպտում էր: Հանեցինք դագաղն ու զզվելի ճռնչոցով հրեցինք թափքը:
Ալտմյաէն նստեց խցիկում: Բըկովերն ամբողջ ճանապարհին լուռ էր: Իսկ երբ մոտենում էինք, փիլիսոփայորեն ասաց.
– Ապրեց, ապրեց մարդը ու մեռավ:
– Ուրիշ ի՞նչ էիր ուզում,- ասում եմ:
Ժողովուրդը հավաքվել էր նախասրահում: Խոսում էին շշուկով: Պատերին աչքի էին ընկնում «Մոլորակի պատանեկությունը» լուսանկարչական ցուցահանդեսի ցուցանմուշները:
Դուրս եկավ թևկապով անծանոթ մի տղամարդ ու բարձրաձայն հայտարարեց.
– Կարելի է ծխել:
Այդ փոքրիկ մարդասիրական ապօրինությունը գոհացրեց վշտացյալներին:
Բազմության մեջ անաղմուկ շրջում էին կարգադրիչները: Ոչ մեկին չէի ճանաչում: Ըստ երևույթին թաղման ծիսակատարությունները խախտում են սովորական հիերարխիկ համակարգը: Անանուն մարդիկ են հայտնվում: Նրանցից, որ պատրաստ են կամավոր զբաղվել այդ գործով:
Մոտեցա կարգադրիչին.
– Դագաղը բերեցինք:
– Իսկ մալուխ վերցրի՞ք:
– Մալո՞ւխ: Առաջին անգամ եմ լսում:
– Լավ,- ասաց նա, կարծես վրիպումս աննշան լիներ: Հետո, վշտահարությունը պահպանելով` բարձրացրեց ձայնը:- Մեքենա նստենք, ընկերնե՛ր:
Երկու կին, ուշացած ու հապճեպ, եղևնու ճյուղեր էին փռում հատակին:
– Կարծես թե էլ պետք չենք,- ասաց Ալտմյաէն:
– Ինձ հանձնարարված է ելույթ ունենալ:
– Վերջում ես խոսելու: Սկզբում ելույթ կունենան Կենտկոմի ընկերները: Հետո արդեն` ով չալարեց: Բոլոր ցանկացողները:
– Ի՞նչ է նշանակում` բոլոր ցանկացողները: Ինձ հանձնարարված է: Ու տեքստն էլ` մակագրված:
– Բնականաբար: Քեզ հանձնարարված է ցանկացող լինել: Ցուցակը տեսել եմ: Ութերորդն ես: Լեմբիտից հետո: Նա ուզում է, որ բոլորը երգեն: Էդպիսի երգ կա` «Կռունկներ»: «Երբեմն թվում է` զինվորները…»: Եվ այլն, և այլն: Եվ ահա Լեմբիտն առաջարկում է երգել ի պատիվ Իլվեսի:
– Բայց ո՞վ կերգի: Էն էլ էս ցրտին:
– Բոլորը: Այ կտեսնե՜ս:
– Դու, օրինակ, երգելո՞ւ ես:
– Չէ,- աաց Ալտմյաէն:
– Իսկ դո՞ւ,- հարցրի Բըկովերին:
– Պետք լինի` կերգեմ,- պատասխանեց Ֆիման…
Ժողովուրդը շարժվեց դեպի ելքը: Շատերը ծաղկեպսակներ էին տանում, ծաղկեփնջեր ու թաղարով ծաղիկներ: Մուտքի մոտ կանգնել էր վեց ավտոբուս ու մեր ֆուրգոնը: Մոտեցավ կարգադրիչը.
– Ընկեր Շաբլինսկի՞:
– Նա գործուղման է:
– Բայց դուք «Սովետական Էստոնիայից» եք, չէ՞:
– Հա: Ինձ հանձնարարել են…
– Աճյունը դո՞ւք եք բերել:
– Մենք` երեքով:
– Այստեղից էլ կուղեկցեք: Կգնաք հատուկ մեքենայով: Իսկ սա` որ չմրսեք:
Նա ինձ մի ղլղլացող ծրար տվեց: Քողարկված հոնորար: Մի կում` գրոհից առաջ: Շփոթվեցի, բայց՝ անխոս: Ծրարը խցկեցի գրպանս: Պատմեցի Բըկովերին ու Ալտմյաէին: Մտանք բուֆետ, բաժակներ խնդրեցինք: Ալտմյաէն երեք բուտերբրոդ առավ: Նախասրահը դատարկվել էր: Եղևնու ճյուղերը սևին էին տալիս փայլուն դեղին հատակին: Մոտեցանք ֆուրգոնին: Վարորդն ասաց.
– Խցիկում տեղ կա:
– Ոչինչ,- ասում է Ալտմյաէն:
– «Պստիկը» տա՞նք իրան,- շշուկով հարցրի ես:
– Երբե՛ք, կյանքո՛ւմ,- կտրեց Բըկովերը:
Դագաղը նախկին տեղում էր: Որոշ ժամանակ նստել էինք կիսախավարում: Շարժիչն աշխատեց: Ալտմյաէն բուտերբրոդները դրեց դագաղի կափարիչին: Ես հանեցի խմիչքը: Ֆիման ատամներով պոկեց թիթեղյա անհովհար կափարիչը: Բաժակներն անաղմուկ զնգացին: Մեքենան շարժվեց:
– Ողորմի՛,- տխուր ասաց Բըկովերը:
Ալտմյաէն մի պահ կորցրեց իրեն ու գոչեց.
– Լա՜վ է:
Խմեցինք, շշերը խցկեցինք նստարանի տակ: Թուղթը շպրտեցինք պատուհանից:
– Բաժակները պետք է վերադարձնել,- ասում եմ:
– Դեռ պետք կգան,- նկատեց Բըկովերը:
Ֆուրգոնը ուղանցում ցնցվեց:
– Նշանակետի մոտ ենք,- ասաց Բըկովերը:
Ձայնի մեջ կյանքի ունայնության երանգներ լսվեցին:
Լիննամետսա գերեզմանատունը բլուրների վրա է, սոճիներ են այնտեղ ու մամռապատ տպավորիչ գլաքարեր: Նայելով այդ դեկորատիվ քարերին` լրագրողները կշտապեն ասել. «Սառցաշրջանի մնացորդներն են»: Կարծես քարացել ու լավ հիշում են նախապատմական ժամանակները:
Այստեղ ամեն ինչ համապատասխանում է անմահության և անդորրի գաղափարին: Վաղնջական ամրոցի ավերակների պես հառնել են բլուրները: Հեռվում մռնչում է անտեսանելի ծովը: Սոճիները սաղարթներն են ճոճում: Նրանց դեղնավուն համաշար բների կեղևը թեփուկոտ է:
Ոչ մի հայտարարություն, ցուցապաստառ, կրպակ ու աղբարկղ: Ջրի և քարի հանդիսավոր դաշինք: Լռությո՛ւն:
Մենք դուրս եկանք գերեզմանատան գլխավոր ծառուղին, որ հատված էր սոճիների ստվերներով: Վարորդն արգելակեց: Բացվեց երկաթյա դուռը: Մեր ետևից ավտոբուսների շարասյունն էր: Կարգադրիչը մոտեցավ.
– Քանի՞ հոգի եք:
– Երեք,- ասում եմ:
– Երեքն էլ է պետք:
Հասկացա, որ դագաղը դեռ մեր քաշելիքն է:
Ավտոբուսի մոտ խմբվել էին մարդիկ` ծաղկեպսակներով ու ծաղկեփնջերով: Անսպասելի դղրդաց երաժշտությունը: Առաջին հզոր ակորդն ուղեկցվեց արձագանքով: Մեզ միացան երեք ամրակազմ տղաներ: Երիտասարդական թերթի արտահաստիքայիննները: Նրանցից մեկի հետ հաճախ պինգ-պոնգ էի խաղում: Դագաղը հանեցինք: Հետո շրջվեցինք ու տեղ գրավեցինք շարասյան գլխամասում: Հնչեց Շոպենի թաղման քայլերգը: Ծանր բեռան տակ դանդաղ քայլելը տառապանք է: Հոգնել էի: Ձեռք փոխելն անհնար էր:
Բըկովերը հանկարծ խեղդված ձայնով ասաց.
– Ծա՜նր է, սողո՜ւնը…
– Արագ գնանք,- ասում եմ:
Մի քիչ արագացրինք: Նվագախումբն էլ արագացրեց: Ավելի՛ արագ: Գնում ենք: Բըկովերն ասում է.
– Հիմա կգցեմ:
Եվ` ավելի բարձր.
– Փոխարինեք մեզ, ընկերնե՛ր… Ալյո՜:
Նրան փոխարինեց ռադիոմեկնաբան Օյան:
Ծառուղու վերջին սևին էր տալիս ուղղանկյուն գերեզմանափոսը: Կողքին թարմ հողի բլրակն էր: Երաժիշտները շարվել էին կիսաշրջանաձև: Սպասելով դադարի` իջեցրինքդագաղը: Հավաքվածները շրջապատեցին գերեզմանը: Կարգադրիչն ու օգնականները հանեցին դագաղի կափարիչը: Համոզվեցի, որ փողկապը տեղում է ու քաշվեցի ծառերի տակ: Հեռուստատեսության տղերքն սկսեցին սարքավորումները տեղադրել: Լամպերի վառ լույսն անհարկի էր թվում: Խոտերի մեջ սևին էին տալիս լարերը: Մոտեցան Բըկովերն ու Ալտմյաէն: Ըստ երևույթին օղին միավորել էր մեզ: Ծխեցինք: Կարգադրիչը լռություն պահանջեց: Խոսեց առաջին հռետորը` վելվետե նոփ-նոր գլխարկը ձեռքին: Չէի լսում: Հետո էլի խոսողներ եղան: Լսվում էին հեռուստատեսության ջահելների առույգ փոխկանչերը:
– Ուղիղ հեռարձակում է,- ասաց Բըկովերը: Հետո ավելացրեց:- Անձամբ ինձ շան պես կթաղեն:
– Էպիդկայանը թույլ չի տա,- արձագանքեց Ալտմյաէն:- Դեպի մահ ճանապարհը սալարկված է անբովանդակ տեղեկատվությամբ:
– Լավ էլ բովանդակալից է,- բորբոքվեց Բըկովերը:
Խոսքը տվեցին «Ըխտու լեխտ» թերթի ինչ-որ պատասխանատու աշխատակցի: Մի արտահայտություն որսացի. «Նրա պապն ու հայրը պայքարել են էստոնական ինքնակալության դեմ»:
– Է՜ս ինչ էր,- ապշեց Ալտմյաէն:- Էստոնիայում ինքնակալություն չի եղել:
– Ցարիզմի դեմ, էլի՛,- ասաց Բըկովերը:
– Էստոնական ցարիզմ էլ չի եղել: Եղել է ռուսական ցարիզմ:
– Այ հրեական ցարիզմ իսկապես չի եղել,- նկատեց Ֆիման,- ինչ որ չի եղել` չի եղել:
Մոտեցավ կարգադրիչը:
– Դուք Շաբլինսկի՞ն եք:
– Նա գործուղման է:
– Ախ, հա՜… Պատրա՞ստ եք: Էս չէ, մյուսը դուք եք…
Ալտմյաէն ծխախոտ հանեց: Վառիչը չէր աշխատում. բենզինը վերջացել էր: Բըկովերը գնաց լուցկի բերի: Մի րոպեից հետ եկավ ոտների ծայրերին ու ձեռքերը թափահարելով` ասաց.
– Հիմա ծիծաղից կմեռնեք: Էս Իլվեսը չի:
Ծխախոտն ընկավ Ալտմյաէի բերանից:
– Ո՞նց թե,- հարցրի ես:
– Իլվեսը չի: Ուրիշ մարդ է: Ավելի ճիշտ` հանգուցյալ…
– Ֆի՛մա, հասկանո՞ւմ ես ինչ ես ասում:
– Ասում եմ քեզ` Իլվեսը չի: Նույնիսկ նման չի: Ի՞նչ է, Իլվեսին չե՞մ ճանաչում:
– Գուցե սադրա՞նք է,- ասաց Ալտմյաէն:
– Երևի շփոթել ես:
– Հերթապահն է շփոթել: Ես Իլվեսին տեսած չկամ: Մի բան պիտի արվի,- ասում եմ:
– Է՜լ ինչ կուզեիր,- ասաց Բըկովերը,- բա ուղիղ հեռարձակո՞ւմը:
– Բայց էս հեչ բանի նման չի:
– Գնամ նայեմ,- ասաց Ալտմյաէն:
Գնաց, վերադարձավ, ասում է.
– Իսկապես` Իլվեսը չի: Բայց նմանություն կա…
– Բա հարազատներն ու մերձավորնե՞րը,- հարցնում եմ:
– Իլվեսը, ճիշտը որ խոսենք, հարազատներ ու մերձավորներ չունի,- ասաց Ալտմյաէն,- անկեղծ ասած, նրան չէին սիրում:
– Բա ասում էին` տղա՜ն, զարմի՜կը…
– Քեզ դիր նրանց տեղը: Հեռուստահաղորդումը գնում է: Եվ ընդհանրապես` պատասխանատու միջոցառում…
Գերեզմանի մոտ սկսեցին երգել: Առանձնանում էր կենցաղի բաժնի Լյուբա Տորշինայի սուր դիսկանտը: Այստեղ կարգադրիչը գլխի շարժումով կանչեց ինձ: Մոտեցա գերեզմանին: Վերջապես երգեցողությունը դադարեց:
– Հրաժեշտի խոսք ունի…
Հասկանալի է` սխալ ասաց ազգանունս.
– Հրաժեշտի խոսք ունի ընկեր Դոլմատովը:
Ով ասես չեմ եղել կյանքում` է՛լ Դոկլադով, է՛լ Զապլատով…
Գնացի դեպի գերեզմանը: Փոսում ջուր էր հավաքվել ու ճերմակին էին տալիս կտրտված արմատները: Կողքին, հատուկ իշոտնուկի վրա դրված դագաղը ստվեր էր գցել: Անհայտ հանգուցյալը թաղվել էր ծաղիկների մեջ: Մի կտոր դեմք որբացած նայում էր խոլորձի ու գլադիոլուսների ճերմակ փրփուրից: Վրիպած անունով հանգուցյալն իր էր թվում: Տեսա` սոճիներն ինչպես են իրենց վրա կրում կապույտ վրանի գմբեթը: Ասես հեռուստաէկրանին` թռան-անցան արջնագռավները: Եկեղեցու կուրացուցիչ դեղին գմբեթաձողը, հառնելով Մուստմյաէի տների վրա, ընդգծում էր նրանց տխուր, գորշավուն սովորականությունը: Գերեզմանը շրջապատել էին մուգ վերարկուներով անծանոթ մարդիկ: Զգացի ծաղիկների ու փշատերևի խեղդուկ հոտը: Անհարմարավետ նաշի կողերը սեղմում էին ուսերս: Թափված թերթիկները խուտուտ էին տալիս կրծքիս ծալած ձեռքերս: Գլխավերևս իրար էր անցել հեռուստաթղթակիցը: Հեռավոր, ինքնահիացման երանգով ձայն էր լսվում.
«…Ես չէի ճանաչում այս մարդուն: Նրա հոգին, մղումները, տոկունությունը, արիությունը, հիասթափություններն ու հույսերը: Չեմ հավատում, որ ճշմարտությունը նրան տրվում էր առանց որոնման: Չեմ կարծում, թե մարող հայացքը բացահայտել է խելահեղ կյանքի, տեսանելի խորամանկությունների, անհաղթանակ հաղթահանդեսների և անվիշտ պարտության սահմանաչափը: Համոզված չեմ, որ հասկացել է, թե ուր ենք գնում և որն է ուրախալին ու արժեքավորը մեր ջղաձիգ նահանջի մեջ: Բայցևայնպես, նա այստեղ է… սեփական ընտրությամբ…»:
Ուժգնացող քրթմնջոց էի լսում: Խուլ ձայնարկումներից բաղադրվում էր. «Էս ի՞նչ է խոսում…»: Մեկը քաշեց թևս: Ուսս թափ տվի: Շարունակեցի ավելի արագ.
«…Ինչի՞ մասին եմ մտածում այս շիրմի առջև: Մարդկային հոգու գաղտնիքների մասին: Մահվան ու հոգեկան վշտի հաղթահարման մասին: Կեցության օրենքների, որ ծնունդ են առել հազարամյակների խորքում և կապրեն, քանի չի մարել արեգակը…»:
Ինչ-որ մեկն ինձ հետ քաշեց:
– Չհասկացա,- ասաց Ալտմյաէն,- ի՞նչ նկատի ունեիր:
– Ես էլ չհասկացա,- ասում եմ,- շուրջս ինչ-որ քաոս է:
– Ես ամեն ինչ պարզեցի,- ասաց Բըկովերը: Դեմքը ողողվել էր գաղտնիքին թաքուն հաղորդվելու խորամանկ լույսով:- Սա ձկնորսական կոլխոզի հաշվապահն է` Գասպլը: Իլվեսին որպես Գասպլ հիմա թաղում են Մերիվյալյայի գերեզմանատանը: Այնտեղ ահավոր սկանդալ է: Հենց նոր զանգեցին… Ընտանիքը հիստերիայի մեջ է… Որոշվել է թաղել ինչպես որ կա…
– Երևի վաղը կամ էս իրիկուն տապանաքարերը կփոխեն,- ասաց Ալտմյաէն:
– Ոչ մի դեպքում,- առարկեց Բըկովերը:- Իլվեսը նոմենկլատուրային աշխատող է: Պիտի թաղված լինի արտոնյալ գերեզմանոցում: Անխախտ կարգ կա: Գիշերը դագաղները կփոխեն…
Ես հանկարծ կորցրի իրականության զգացումը: Բացված աշխարհում հեռանկար չկար: Ապագան լեռնացել էր թիկունքում: Ապրվածը ծածկել էր հորիզոնը: Ինձ սկսեց թվալ, որ ներդաշնակությունը բանաստեղծներն են հորինել` ցանկանալով հուզել մարդկանց սրտերը…
– Գնա՛նք,- ասաց Բըկովերը,- պետք է տեղ զբաղեցնել ավտոբուսում: Թե չէ ստիպված էլի երկաթե արկղն ենք մտնելու…

Yeghishe Charents
Ինչպես երկիրս անսփոփ
Ինչպես երկիրս անսփոփ, ինչպես երկիրս բախտազուրկ,
Ինչպես երկիրս ավերակ ու արնաներկ -
Մխում է սիրտս հիմա որբ, մխում է սիրտս բախտազուրկ,
Մխում է սիրտս՝ ավերակ ու արնաներկ...
Եվ այս երգերը իմ կարմիր, ախ, այս երգերը իմ կարմիր,
Որ երգում է անսփոփ սիրտս կրակուն -
Ինչպե՞ս պիտի արդյոք հնչեն, ախ, այս երգերը իմ կարմիր -
Իմ ավերակ, իմ ո՜րբ երկրում...
Ինչպես երկիրս անսփոփ, ինչպես երկիրս ավերակ -
Այնպես էլ սիրտս - անսփոփ, այնպես էլ սիրտս - անուրախ,
Վե՜րք է դառնում սրտիս խորքում օրերի փա՛յլը այս հրակ -
Ախ, սի՜րտս իմ՝ բո՜րբ ու անսփոփ,- երկի՜ր իմ՝ ո՜րբ ու անուրախ...
1928

Paruyr Sevak
Ճամփեզրի խոտը
14.XI.1963թ.
Երևան

Avetik Isahakyan
Տարիներ հետո քեզ տեսա նորից
Տարիներ հետո քեզ տեսա նորից,
Սիրտըս արտասվեց, բայց ժպտացի ես,
Նույն աղջիկն էիր` չքնաղ բոլորից,
Հոգուս մտերիմ, հարազատ այնպե՛ս:
Աչքերդ մեղմով հանգչեցին վերաս,
Ես հպարտ ու վես անցա քո մոտով.
Շուրջըս ծածանվեց լուսեղեն երազ.
Եվ ետ նայեցի անզուսպ կարոտով:
Սուտ է, նազելիս, չի զատել երբեք,
Երբեք չի զատել մեզ կյանքը դաժան.
Քո՛ւյր իմ, ամոքիր սիրտըս վշտաբեկ,
Տե՛ս, քոնն եմ ես միշտ, քո՛նն եմ հավիտյան:
1900
Ալեքսանդրապոլ

Hovhannes Tumanyan
Սիրիուսի հրաժեշտը
Սիրիո՛ւս, երկնից ահեղ անցվոր,
Ո՞ւրկից եկել,
Ո՞ւր ես թեքել,
Ո՞ւր ես ճեպում էդքան հըզոր,
Անճառ թափով,
Անծեր ճամփով,
Դարե՜ր, դարե՜ր հազարավոր։
Սիրիո՛ւս, երկնից շըքեղ գոհար,
Որ խաղում ես,
Փաղփաղում ես
Ճերմակ ու բիլ լուսով քո վառ
Ու զարդարում,
Ջըվարթ վառում
Մեր գիշերվան ճակատը մառ
Ի՜նչքան աչք են վըրադ հառել,
Նայում են քեզ
Հիմի մեզ պես,
Ի՜նչքան աչք է նայել, մարել,
Եվ կամ ի՜նչքան
Դեռ պիտի գան,
Որ անհայտից կյանք չեն առել։
Ո՞վ առաջինն ասավ ողջերթ
Քեզ մեր հողից,
Մարդու ցեղից,
Կամ ո՞ւմ աչքում պիտի անհետ
Մի օր հատնի,
Մարի, մըթնի
Հըրաժեշտի շողըդ հավետ...
Բարի ճամփա՛, հյո՛ւրըդ մեր հին.
Եվ թե տեսնես՝
Մեզնից էսպես
Մի հարցում տուր հըզոր մահին.
Մարդու քանի՞
Սերունդ կանի
Մի հըրաժեշտն աստեղային։

Levon Khechoyan
Հանգստյան շաբաթ
Շաբաթ օրը լրացավ մեկ տարին, երբ Սարգիսը կերավ Աստվածաշունչը։
«Արմյան, արմյան», կաթսայատան առաջ կանգնած, գոռում էր Միտկան։ Ասաց․ «Յուլկան է եկել»։ Ասի․ «Արձակման թերթիկ ունեմ, պիտի քաղաք հասնեմ»։ «Շտապում ես, զինվոր, դու չգիտես չէ՞, թե ով է Յուլկան»։ Ասաց․ «Վերջացրու, մարդավարի խոսենք»։ Ես դարձյալ սապոգի քթով քանդում էի պնդացած ձյունը ու նյարդայնացնում Միտկային։ Ասի․ «Չէ, չեմ ճանաչում»։ «Հենց հարցն էլ դա է, որ չգիտես։ Գնանք ներս, կիմանաս»։ «Այսօր մի տարին լրանում է, ինչ Մարգարը պառկած է հիվանդանոցում, նրան պիտի տեսնեմ։ Նրա մոտ գնալ է պետք»։ «Բարեկամ, քանի անգամ փող ես պարտք վերցրել, ծխախոտ ես ուզել, ճիշտ է, քո փողով, բայց չեմ մերժել, քաղաքից բերել հասցրել եմ։ Դե վերջացրու, բոլ է քեզ անհասկացողի տեղ դնես…»։
Մի քիչ պինդ հարվածից ձյունը շաղ էր գալիս, հասնում Միտկայի ծնկներին, ու նա զայրանում էր․ «Գիտես ինչ, Յուլկան մեզ հյուր է եկել, պատահում էր հատակը կլվայինք կամ ապրանք կդատարկեինք, Յուլկան մեզ օղի կտար։ Մինչեւ բռնվելը Յուլյաննա Վասիլեւնան N2 խանութի վարիչն էր։ Թե հնար լիներ, մենք էլ նրան չէինք մերժի։ Արի, դու քաղաք մի գնա, լավ էլ չեֆիր ունենք, տղաները խոմ չեֆիր չեն սարքել։ Յուլկային էլ հասկանալ է պետք։ Լավ իմացիր, թե հնար լիներ, քեզ էսքան թախանձագին չէինք խնդրի»։
Ներսում կաթսաները կարմրտակած վառվում էին, էլի երկուսը սեղանի վրա ապխտած ձուկ էին մաքրում, Յուլկան էլ այնտեղ էր ու ինձ ժպտաց։ Միտկան մեզ ասաց․ «Դուք գնացեք բաղնիք, դուրս գաք կխմեք, օղին Յուլյաննա Վասիլեւնան է բերել, օղին բոլ է»։ Կաթսայատան օդը ֆոսֆորահոտ էր, ես չեֆիր ուզեցի, Յուլկան դարձյալ ինձ ժպտաց։ Միտկան ասաց․ «Չէ, հիմա չէ, դուրս գաք, նոր»։ Մյուսները պնդեցին․ «Թող խմի, երակները լայնանան»։ Ես կում֊կում էի խմում, Միտկան ստիպում էր, որ միանգամից խմեմ, մյուսները նրան միջամտում էին։ Միտկան ասաց․ «Չե՞ք զգում, որ մուկ ու կատու է խաղում»։ Հետո կաթսայատան աղմուկի մեջ մեր հետեւից ինձ գոռաց․ «Բարեկամ, դու քեզ չխնայես»։
Դառնահամ թեյի թանձրությունը կանգնել էր կոկորդիս, ոչ կարողանում էի կուլ տալ, ոչ էլ որոշել, թե որտեղից է գալիս Միտկայի ձայնը։ Կաթսայատան բաղնիքը փայտյա ճաղերով էր սարքած, ու դրսից` սեղանի մոտ խմողները, եթե ցանկանային, մեզ կտեսնեին։ Մերկանում էինք ու համարյա իրար չէինք նայում։ Հետո Յուլկան ձեռքը երկարեց, ասաց․ «Արի»։
Ցնցուղից արդեն ջուրը թափվում էր։ Ասաց․ «Մի վախենա, արի»։ Ցնցուղի ջուրը ընդհատ֊ընդհատ հուժկու խփվում էր սալերին ու ցփնվում։ Կաթսայատան շարժիչների հռնդյունից տատանվում էր տաք ու խոնավ օդը։ Փորը, պորտից մի քիչ ներքեւ, հորիզոնական կտրված էր, սպին ծանոթ մեկին էր նման։ Ասաց․ «Դրանից մի վախենա, կեսարյան հատում է, կանանց հետ դա պատահում է»։ Ձեռքդ տուր, դնենք վրեն, ծիտ կամ լոր բռնելու նման ափդ դիր ու կտեսնես, որ վախենալու բան չկա, սովորական կտրվածք է։ Մարդ` գորտ, մուկ, օձ էլ բռնում ու չի սար սափում։ Տուր ձեռդ, մատներով միասին շոշափենք, կհամոզվես, որ վանող ոչինչ էլ չկա։ Դու զինվոր ես, սպին ի՞նչ է, որ սպիից սարսափում ես»։
«Մարգարը հիվանդանոցում է, արդեն մի տարի է, այսօր նրան պիտի տեսնեմ»։ «Զինվոր, հիմա չէ, վաղը կհասցնես նրան տեսնել։ Ինձ թվում է, դա պատճառ է, դու կտրվածքից ես վախենում։ Պատահե՞լ է երեխա ժամանակ երդիկից իջած արեւի շողքին սենյակում հետապնդես։ Հաստատապես պատահած կլինի։ Տուր ձեռդ, շողքի հետ խաղալու պես հպվենք ու ափիդ տակ ջերմություն կզգաս»։ «Մարգարի հետ մեր երկրից տասնյոթ օր գնացքով միասին ենք եկել։ Հետո Աստվածաշունչը կերավ ու նրան տարան հոգեբուժարան»։
«Ապուշ։ Ինձ թվում է` կատարյալ ապուշ ես, տղաները սկզբից ինձ հայտնեցին, որ քեզ մոտ ինչ֊որ բան այն չէ, չէի հավատում։ Մի հատ խելքիդ զոռ տուր, ինչպե՞ս թե Աստվածաշունչը կերավ, նորմալ մարդը Աստվածաշունչը կուտի՞»։ «Չի ուտի, բայց Մարգարը զենք չէր վերցնում ձեռքը, դրա համար դասակի հրամանատարը չարչարում էր նրան։ Գիշերները զուգարաններն էր մաքրել տալիս, օրը մի անգամ էին կերակրում, ու նա անքնությունից ու սովից ճոճվելով էր ման գալիս»։ Ասաց․ «Ինչպես կարող է պատահել, Մարգարին ոչ ոք չէր օգնու՞մ»։ «Դասակի հրամանատարը բոլորին խոստացել էր, որ մի ամսում Աստծո գաղափարը կճզմի Մարգարի մեջ, ու նա, կանոնադրությանը վայել, զենքը ձեռքին, կընդունի զինվորական երդումը»։ «Թող դու խորհուրդ տայիր, Մարգարին ասեիր` զենքը վերցնի»։ «Գիշերը դասակի հրամանատարը արթնացրեց ինձ, տարավ լենինյան սենյակ, կանգնեցրեց անքնությունից ուժասպառ Մարգարի առաջ, նրան ասաց․ «Հայրենակցիդ մի անգամ ապտակիր եւ կգնաս քնելու»։
Երբ նրա հարվածից ընկա, հրամանատարը ասաց․ «Բարձրացիր, բարձրացիր նրա վրա»։ Նա սապոգներով տրորում էր։ Հրամանատարը կապույտ աչքեր ուներ, Մարգարը` կարմիր։ Ասում էր․ «Էլի, էլի», ու Մարգարը չէր կանգնում։ Հետո նրանք իրար կողք նստած ծխում էին։ Ձկան պահածո էլ կերան, մինչեւ շտապօգնությունը եկավ ինձ տանելու։ Դասակի հրամանատարը առավոտյան զանգել էր հոսպիտալ, հետո Մարգարին ասել․ «Քիչ էր մնացել հայրենակցիդ սպանեիր, ուղեղի ցնցում ունի, համ էլ ոտիդ տակ կողերն ես ջարդել»։ Մարգարը լուրն առնելուն պես Աստվածաշունչն էր կերել, որ իր մեջ մտած չարին դուրս քշի»։ Յուլյան ասաց․ «Տհաճ պատմություն, մորդ առաջնեկն ե՞ս»։ «Մոտավորապես։ Եղբայր եմ ունեցել, կեսարյան հատումից մահացել է, հետո ես եմ ծնվել»։ «Համարյա մորդ հասակին եմ, լավ որ հաշվարկենք, հասակակիցներ դուրս կգանք։ Հավատա ինձ։ Քոռանամ` դու մեղք չունես Մարգարի հոգեբուժարան տանելու հարցում։ Հետո մենք շորերներս էինք հագնում, ու ես նայում էի Յուլկայի դեռեւս չծածկված,կապտավուն սպիով կտրված փորին։ Ասի․ «Ինձ հետ էլի բան է պատահել»,֊ ու չէի ուզում խոսել։ «Ի՞նչ», երկու անգամ հարցրեց Յուլկան։ «Մարգարին հոգեբուժարան տանելու օրվանից միեւնույն երազն եմ տեսնում, մի մարմին է վազում, իմ նմանակը, զանգակը վզից կախված։ Մարմինը վազում է, եկեղեցական զանգակի ձայնը աստիճա նաբար ուժեղանալով, հպվում է ինձ, ու այդ պահին երազախաբ եմ լինում։
Պատկերացնո՞ւմ ես, կանացի կամ սեքսուալ ոչ մի պատկեր չկա երազումս, իսկ ծանրացած մարմնիս մեջ արթնանում է պտուղը»։ Յուլյան մի քանի անգամ Միտկային գոռաց․ «Եզ»։ Միտկան մեզ ճաղերի արանքից ծխախոտ տվեց։ Կիսամերկ նստած ծխում էինք, խոնավությունը խանգարում էր, ծուխը առատ չէր։ «Դու մորդ կհավատաի՞ր», ասաց Յուլկան։ Ես ուզում էի, որ Յուլկան չծածկի կապտավուն սպիով փորը։ Ասաց․ «Դե, իհարկե, կհավատաիր։ Ուրեմն ինձ էլ վստահիր, դու մեղք չունես…»։
Ես նայում էի Յուլյայի դեռեւս չծածկված կապտավուն սպիով կտրված փորին ու չէի ուզում, որ ծածկի։ Ասի․«Աշխարհում Մարգարը միայնակ էր ու Աստծո հետ, Մարգարը որբանոցից էր զորակոչվել»։ Յուլյան հագնվում էր, ես էլ էի հագնվում ու չէի ուզում, որ նա հագնվի։ Բաղնիքից դուրս եկանք։ Միտկան Յուլյայից հարց ու փորձ արեց։ Յուլկան ասաց․ «Գոհ է», ասաց․ «Ամեն ինչ կարգին է»։ Ես Միտկային չէի նայում, նա հասկացել էր ու չէր ուզում ինձ օղի տալ։ Ասաց․ «Տղերք, չի խանգարի, եթե սրա քիթ֊մռութը ջարդենք»։ Մյուսներն էլ չէին ուզում, որ ես իրենց հետ մնամ, անընդհատ իրար իմ դեմ էին հրահրում։
Յուլկան նրանց ասաց․ «Իզուր»։ Հետո մենք թափով խմեցինք, ու ես հարբել էի, համարյա հարբել էի։ Ասի․ «Պիտի քաղաք գնամ, պիտի հոգեբուժարան հասնեմ»։ Ասին․ «Հարբած ես, քեզ չի կարելի, պարեկները կբռնեն»։ Յուլկան ասաց․ «Իրոք, նա պիտի գնա։ Մարգարին դուք չգիտեք։ Նրանք Մարգարի հետ տասնյոթ օր գնացքով միասին են եկել»։

Zapel Yesayan
Կախաղանները
Երբ Ադանա հասանք, աղետի զարհուրելի պատմություններու մեջ՝ արկածյալներու հոգեբանությունն ամենեն ավելի վրդովող հիշատակը կախաղաններն էին. շատ բան մոռցած ու շատ բանի մասին անտարբեր դարձած էին, բայց կախաղանները դրոշմված էին իրենց մտքերուն մեջ իբրև գերագույն վիշտ մը, գերագույն վիրավորանք մը: Ծեր, թե երիտասարդ, այրի թե սգավոր մայր, երբ կխոսեին այդ օրվան վրա, կարծես կմոռնային իրենց սեփական ցավը: Ցեղը հավաքաբար կտառապեր ու սրտմտությունն այն աստիճանի կհասներ, որ երբեմն ըմբոստության մը համեմատությունները կստանար:
Մենք տեսեր էինք արդեն Միսաքի մայրը, քամակը ծռած հաղթանդամ պառավ մը, որուն վրա ցնցոտիներն անգամ կարծես հոգի ունեին և կտառապեին: Տեսեր էինք զինքն իր ցավի տագնապներուն մեջ գալարված՝ աչքին առջև ունենալով հարաժամ իր կտրիճ, իր գեղեցիկ տղան կախաղանը. լսեր էինք իր ողբագին գանգատը, իր ընդվզող ցավը, իր երկարաձգված հեծեծանքը.
- Վո՜ւյ… վո՜ւյ… վո՜ւյ…
Միշտ հոն էր գրեթե, եկեղեցիին բակին մեջ. ի՞նչ կհուսար և ի՞նչ կսպասեր մեզմե… իր աչքերը վիշտի անհատակ խորություններ էին, պարապի և մթության զգայնությունը կներշնչեին տեսնողներուն, իր կնճռոտած ճակտին վրա գորշ ու ճերմակ մազերու թելեր կիյնային ու ցիրցան ճմռթկված քողին ներքևեն. վզին վրա մկանունքները ձգտված, կուրծքը քարացած իր բռունցքի հարվպծներեն՝ անիկա տեսակ մը վախ կներշնչեր մեզի:
- Աչքերս կուրնա՜ն… աս աչքերովս տեսա:
Ու բիբերը կարծես կմարեին կուրնալու տենչանքեն…
Երբեմն, հուշիկ քայլերով կհետևեր մեզի և անսպասելի կերպով կլսեինք իր եղերական և աոանց արտասուքի լացը.
- Վո՜ւյ… վո՜ւյ… վո՜ւյ… աչքերս չոր աղբյուր են դարձեր… յավրում. օգնեցեք ինծի… արցունքս չորցեր է ներսի կրակե՜ս, ամա՜ն… օգնեցեք ինծի… սիրտս պահ մը զովացուցեք յավրո՜ւմ, օգնեցեք ինծի. վո՜ւյ, վո՜ւյ, վո՜ւյ…
Հետո կպաղատեր, տղու պես կկառչեր մեր քղանցքներուն, հանկարծ կփլչեր գետին ու ժամերով կմնար կրկնելով նույն ցավատանջ երգը.
- Աշխարհիս պարծանք էր իր գեղեցկությունը… իր ձայնը և սարերը ու ապառաժները կցնցեր, իր երգերը ժպիտ և արցունք կբաշխեին. կաղնիի պես հասակը շուք կուտար ուրիշներու վրա. ինչպե՞ս չմեղքցան ու կախեցին… հողին որդերուն բաժին եղավ յավրուս, ամա՜ն… ինչպե՞ս ալ չխնայեցին իր կտրիճությանը…
Հետո աչքերը մոլորուն, կարծես փնտրելով իր տղուն ստվերը' կաղերսեր.
- Ձայնդ ո՞ւր մնաց, յավրո՜ւմ, ինչպե՞ս մարեցավ, աչքերուդ կրակն ո՞ւր գնաց, յավրո՜ւմ, ինչպե՜ս մարեցավ…
Գասապ Միսաք աշուղ էր, և կպատմեն, թե իր կախաղան բարձրացած պահուն, երգած է իր արտառուչ երգերեն մեկը, որուն հուզմունքեն սարսռած են նույնիսկ զինքը շրջապատող զինվորները: Կպատմեն նաև, թե իր վերջին խոսքերով հայտնած է, որ ինքը կախաղանի արժանի դարձած է ո՛չ թե այն հանցանքով, որով զինքը դատապարտած են, այլ անով, որ իր վրա դրված հույսերն ի դերև հանած է, և ինքը չէր կատարած իր պարտականությունը, ինքնապաշտպանության գործին մասնակցելով:
- Ես վատ ու թուլամորթ գտնվեցա, անոր համար է, որ կպատժվիմ:
Այդ սարսափելի օրը մենք դեո չէինք հասած Ադանա, բայց արկածյալները չէին դադրեր մեզի խոսելե այդ մասին ու գրեթե անոր ընդվզեցնող սոսկումին մասնակից կընեին մեզի:
- Ցավերդ առնե՜մ… կգոչեր կես խելագարված կին մը, օր կանցնի, ջարդերը կմոռնանք, բայց անիկա չենք մոռնար:
Կպատմեին մանրամասնություններ, չէին դադրեր անդրադառնալե այդ անսպասելի անարդարության վրա: Վիշտով ընդարմացած կիներ կզարթնեին հանկարծ, աչքերնին կվառվեր ոխով և անմոռանալի եռանդով, կըսեին, թե ինչպես մեկ ընտանիքե երկու եղբայր և քեռայրը կախաղան հանած էին՝ միմիայն ինքզինքնին պաշտպանած ըլլալուն համար, թե՝ նույն ընտանիքեն փոքրիկ քույրերնին տասնհինգ տարեկան, տեղեկանալով իրողության՝ կաթվածահար եղած, և թե այդ ընտանիքը մայր մը ուներ, որ դեռ կապրե՜ր, դեռ կապրե՜ր…
Երբեմն շփոթված եղերական դրվագներե՝ կկարծեինք, թե արկածյալները կչափազանցնեին, թե իրենց խոսքերը հիվանդ և գերգռգռված երևակայության պտուղներ էին, բայց օտարներն ալ կվկայեին այդ մասին:
Օր մը, խոսելով այդ նյութին վրա՝ եվրոպացի հիվանդապահուհի մը կհավաստեր, թե վիշտն արտակարգ և ահռելի եղած էր. հիվանդները կմերժեին խնամվիլ և վիրավորներն արյունոտ և բաբախուն վերքերու վրայեն բզկտելով կհանեին վիրակապերը և հեռուն կնետեին. հիվանդանոցներու մեջ վշտագին սարսուռ մը կմոլորեցներ տենդահարները, և ամենքն ալ մղձավանջե բռնված կկարծեին տեսնել կախաղանները: Կույրեր, անկարներ, և անդամահատյալներ իսկ փախչելու կփափագեին և ամենքն ալ կնախանձեին անոնց վրա, որոնք մեկ հարվածով մեռած էին արդեն:
Մինչև այն օրը, որ Ստամբուլեն լուր եկավ, թե մահվան դատապարտությունները բեկանված են, մինչև այդ պահը ժողովուրդն ապրեցավ առաջին կախաղաններու վշտագին հիշատակին մեջ. ձգտված ու խելագարված՝ չէին ուզեր լսել ոչ մեկ ամոքում, ոչ մեկ մխիթարությո՜ւն. յուրաքանչյուրը մոռցած իր ցավը և հոգը, անպարտելի և հավաքական զանգված մը առաջ բերած էր, որուն վրդովումներովը կալելոծվեին և կգրգռվեին նույնիսկ հաճախ մեր դեմ: Ու սարսափով կդիտեինք, որ երբեմն հիմարությունը չարաբաստիկ հովի մը պես կանցներ այդ վիրալի զանգվածին մեջեն:
Իրիկուն մը, ուշ ատեն կանցնեինք այն տեղեն, ուր հայերու կախաղանները ցցված էին: Մեզի հետ կար ֆրանսացի մը, որուն եվրոպացիի զգայականությունը ծայրահեղորեն տանջված, հիվանդագին դյուրագրգռության մը հասած էր. իր տպավորություններն արագ և խուսափուկ պատկերներ էին միայն. հակառակ որ դեպքին առաջին օրեն մինչև ետքն ականատես եղած էր անհավատալի, անմարդկային տեսարաններու, իր արևմտյան միտքը մերժած էր ըմբռնել պատահածին ամբողջությունը:
Անիկա այսպես պատմեց.
«Այն օրը, որ հասա հոս, ամեն բան կատարված էր արդեն, կախաղաններեն մարդկային գրգլյակներ կճոճեին ողորմելիորեն, ամբոխը ստվար բազմությամբ խռնված էր ու զինվորական շղթա մը զիրենք որոշ հեռավորության մեջ կպահեր կախաղաններեն: Արտակարգ ընդհանուր լռություն մը զիս ապշեցուց. ամբոխին մեջեն դիակնային տժգունթյամբ դեմք մը դուրս կցայտեր և բոլոր աչքերն անոր հառած էին:
Պահ մը իզուր հարցուփորձեցի շուրջիներս, հետո տեղացի ծանոթի մը հանդիպելով, հասկցա.
- Հայ մայր մըն է,- ըսավ հուզումեն ակռաները սեղմելով…
Ես բան մը չէի լսեր, ու գրեթե բան մը չէի տեսներ…
- Ի՞նչ կըսե կոր,- հարցուցի:
- Անե՜ծք… անե՜ծք…
Խումբե-խումբ ամբոխը ճեղքելով կառաջանայինք, և առաջին կարգին վրա եղողները կհաղորդեին ետևի շարքերուն իրենց լսածները. այնպես որ աստիճանաբար կցկտուր մրմունջներով կկրկնեին հայ մորը խոսքերը.-
- Անիծյա՜լ ըլլաք… ո՜վ դուք, աշխարհիս խազեպները… մոր անեծքը սևցնե ձեր ճակատագիրը… երբ հասնին օրեր, ուր սահմռկած ինքզինքնուդ հարցնեք, թե ինչո՞ւ կտառապիք, կսկիծով հիշեք, թե այս րոպեիս համար է… ձեր սև ժամն ալ հնչե ու ամլության և մահվան դատապարտվի՜ք… ծարավի խոտի պես չորնաք չարչարանքի կրակներու մեջ… ու ձեր անգթության և վայրագության փոխարեն ձեր բազմապատկված վիշտերով տառապի՜ք…
Ամեն կողմե ամբոխն արձագանք դառնալով կկրկներ այդ չարաբաստիկ բառերը: Ցուրտ սարսուռ մը կանցներ զինվորներու շարքին վրայեն. դահիճներն անգամ դղրդված էին՝ մինչ հոգեվարքի վերջին կծկումներով ծամածռած կախվածները մեղմորեն կճոճվեին կախաղաններու վրա: Ոչ ոք կհամարձակեր ձեռք վերցնել ու լռեցնել վշտահար մայրը, ու մինչ անդին ամեն խորշերու մեջ ու ամեն խշտյակներու վրա ամեն կարգի արկածյալները կհիմարանային ու մահվան կցանկային, ասդին կախաղաններուն առաջք սգավոր մայրը կշարունակեր բարձրաձայն.
- Անիծյալ ըլլա՜ք… անիծյալ ըլլա՜ք… անիծյալ ըլլա՜ք…:
Այդ պահուն հրամանատարները, պահապան զինվորները, դահիճները, հանդիսատես ամբոխը, ամենքն ալ դժոխքի մեջ չարչրված մարդու դեմքեր ունեին. ավելի ահռելի տեսարան կարելի չէր երևակայել. իրենց մակարդակեն վեր կախաղաններու շարքը…: Կախվածներուն մեջ հայերը դյուրին էր զանազանել, անոնք ամենեն խաղաղ երևույթն ունեին, մեկը մանավանդ կհիշեմ, շատ երիտասարդ էր, գրեթե մանկունակ դեմքով, գլուխը մեկ կողմ հակած, կարծես մորը ուսին վրա հանդարտորեն կննջեր… ոտքերուն տակ, գետնին վրա ձգած էր զույգ մը կոշիկներ, այդ կոշիկնե՜րը… երբեք չպիտի մոռնամ իր երիտասարդ նահատակի երևույթը… այդ ճիվաղային ծամածռություններով այլակերպված մարդկային արարածներու մեջ, այդ այլասերված ամբոխին մեջ, իր երևույթին խաղաղությունը սփոփարար էր լույսի պես:
Կախաղաններու դիմացը միշտ կտեսնեի հայ մորը մեռելատիպ տժգունությամբ դեմքը: Քանի՞ վայրկյան տևեց բոլոր ասոնք, չեմ գիտեր, ինծի կթվեր, թե երկար ժամանակներե ի վեր շուրջս ամեն բան անշարժացած ու քարացած էր այդպես… այդ շփոթ դիմագծերը, երկու սև խորություններ, անհատակ աչքեր: Ու ամենքն ալ ժողովված էին, կարծես լսելու համար հայ մորը ձայնը… կտրատված ձայն մը, կուրծքե ելած ձայն մը, որուն մեկ մասը կարծես ուրվականային հով մը կառներ կտաներ... Հանկարծ սթափեցան, զինվորական թմբուկը լսելի եղավ, երկու անհատակ աչքերն անհետացան ամբոխին մեջ ու զինվորներն անցան պտուտքելով…
Իրենց վրա, կախվածները կշարունակեին ճոճել հետզհետե ավելի մեղմորեն…:

Avetik Isahakyan
Նորից եկան գարնան անո˜ւշ օրերը,
Նորից եկան գարնան անո˜ւշ օրերը,
Ցուպս առնիմ, ընկնիմ սար ու ձորերը. –
Սիրտըս կուզե հեռո˜ւները սավառնել,
Նո՛ր ուղիներ, նո՛ր աշխարհներ թափառել:
Սեգ ժայռերի վայրի, խոլոր բարձունքեն
Վարդեր քաղեմ ու ճակատըս պըսակեմ.
Սարերն ի վեր ամպերի պես բարձրանամ,
Արծըվի հետ այրված կուրծքըս հովին տամ:
Արևն ելավ ոսկի հուսքերն ուսերին,
Զառ հավքերը իրար անո՛ւշ ձեն տվին.
Սիրտըս զվարթ` արտուտի պես թըռվռուն`
Դեպի արև, դեպի ճամփա է թըռնում:
Եղնիկները ցողաշաղաղ սարն ելան,
Նրանց հետքից թռչկոտելով սարն երթամ.
Խարույկի շուրջ, հովիվների, հոտի քով,
Սերըս երգեմ` քաղցր շըվին ծոր տալով:
Որտեղ մըթնի, այնտեղ քնիմ միայնակ,
Վառ աստղերի, կապույտ երկնի ծածկի տակ.
Ուռիները հովերի հետ միասին
Ինձ գուրգուրող օրոր կասեն` որ քնիմ:
Եվ ծեգը ինձ համբուրելով ձեն կըտա.
Կուրծքըս լիքը թարմ բուրմունքով կըթնդա.
Ու կարկաչուն աղբյուրների ցողերով
Կըլվացվիմ և կըճախրեմ նոր ճամփով:
Կերթամ հեռո˜ւ անապատներ ու ծովեր,
Կըթափառեմ անհայտ վայրեր, աշխարհնե˜ր,
Ուրիշ ազգեր, ուրիշ սըրտեր տեսնելու
Եվ ամենը հասկանալու, երգելու:
Եվ բընության հըրաշքները կըտեսնեմ,
Նըրա լեզուն, հազար տեսակ, կըլսեմ.
Ուրիշ երկինք, ուրիշ աստղեր գրկելու…
Եվ ամենը խորն զգալու, երգելու…
- է˜յ դու, անգին, թափառական, վսեմ կյանք,
Հեռուների, անհունների իմ տենչանք.
Քո շնորհիվ հըրեղե˜ն եմ, թևավոր,
Աշխարհն իմս է, գըլխիս տերն եմ ու հզոր…
1903

Shushanik Kurghinyan
Եվ մենք քսան դար
«Եկայք առ իս ամենայն վաստակեալք
և բեռնաւորք և ես հանգուցից զձեզ․․․»
․․․Եվ մենք քսան դար, լքված, վաստակած,
Չարանենգ կյանքի բեռն ուսերիս,
Անարդարության ցանցում խճճված,
Հոգեմաշ ցավից արցունք թափելիս,
Անտակ խավարում մերթ սայթաքելով,
Խոնարհ ու հլու՝ բռնության առաջ,
Սրտերումս վրեժ, սակայն սողալով
Ընկանք դեպ հառաջ․․․
Շրջեցինք աշխարհ անվերջ շարքերով,
Կեղեքված, հիվանդ, գծուծ մուրացկան՝
Տառապանքների բովում հուսալով
Քո կոչին միայն․․․
Անցանք դառնության մեծ անապատով,
Տվինք շատ զոհեր, պակսան մեր շարքեր,
Ըստրկության մեջ անարժան մահով
Փառքդ երգեցինք, մեռանք անվեհեր․․․
Եկա՜նք վաստակած․․․ հանգած հույսերով,
Զրկանքի թափից անմահ հավատի
Մնացորդներով։
Լքման զայրույթի, բողոքի հուժկու
Տրտունջ ու անեծք տիրեց ամբոխին,
Որ գրաստական բնազդով հլու
Չուներ քաջություն իշխելու ոխին․
Եվ տիրեց վայրագ գերիշխանության
Ստոր հակումը ամեն խորքերում․
Թշնամի դարձան և եղբայրասպան,
Մեղապարտ գործը կյանքեր էր լափում․
Եվ երբ ճար չկար քո ճանապարհով
Անհայտ վայելքի կոչին փրկարար
Առաջ ընթանալ անխախտ հավատով
Ու առնել դադար՝
Դառնության ծովի մեծ անապատում
Արնաքամ, անուժ քեզ ենք սպասում․․․
Սակայն դու չկաս․․․ ցավոտ աշխարհից
Համբարձար երկինք․ վաստակյալներու
Վաստակած հոգուն այլ վայելքների
Ուղի հարթելու․․․
Եվ դո՛ւ, որ թշվառ բեռնավորների
Բեռը վայր առնել անգամ զլացար,
Անվիշտ ու անմեռ լոկ հոգիների
Եդեմ խոստացար։
Եվ դո՛ւ, որ իզուր քո աստվածության
Զոհի սեղանը մեզնով տոնեցիր,
Դու կամ այն չէիր, կամ մեր փրկության
Ղեկը լինելու ուժը չունեիր՝
Ինչո՞ւ կանչեցիր։
1906 թ. 3 նոյեմբերի

Hovhannes Tumanyan
Նմանություն
Եթե մի օր, անուշ ընկեր,
Գաս այցելու իմ շիրմին
Ու նորաբույս վառ ծաղիկներ
Տեսնես փըռված չորս կողմին,
Դու չըկարծես, թե հասարակ
Ծաղիկներ են ոտքիդ տակ,
Կամ թե գարունն է այն բերել,
Իմ նոր տունը զարդարել։
Նրանք չերգած իմ երգերն են,
Որ սրտումըս ես տարա,
Նրանք սիրո էն խոսքերն են,
Որ դեռ չասած ես մեռա։

Alexander Tsaturyan
Զեյթունի հրդեհը
… Ահա՛ նա, առյուծ, հերոս զեյթունցին
Անհաղթ զավակը ազատ բընության.
Ձեռքում հըրացան, սուսերը մեջքին՝
Կանգնած է առջևս։ Նայեցե՛ք նորան
Որպիսի՜ հսկա և պարթև հասակ,
Որպիսի՜ ուժեղ, հըզոր բազուկներ.
Թիկունքը ամուր, կուրծքը լայնարձակ
Ահա՛ քաջության կենդանի պատկեր.
Ահա՛ հայ հերոս, որի քաջ հոգին
Վառված է հըրով վեհ ազատության,
Եվ որի առջև ոսոխ թշնամին
Դողում է, որպես տերևը աշնան։
Նա ահռելի է… Բայց, ավա՜ղ, այսօր
Մի ինչ–որ ծանըր, սրտամաշ թախիծ՝
Խեղդած հսկայի ձայնը ահավոր՝
Արցունք է քամում նորա աչքերից…
Արցո՜ւնք… ո՛հ հերոս, ես չեմ հավատում,
Մի՞թե ողբում է, իրավ, քո հոգին.
Պատմի՛ր, ի՞նչ վիշտ է քո սիրտը կրծում,
Այդ ի՞նչ սև ամպ է քո զվարթ դեմքին…
Հերոսը լուռ է… բայց ահա՛ հանկարծ
Ընդհատվում է այդ խորին լռություն,
Եվ ես լսում եմ արցունքից խեղդված
Քաջի մրմունջը. «Այրվո՜ւմ է Զեյթուն…
Այրվում է Զեյթուն… ողբալի՜ պատկեր,
Նայեցե՛ք ահա բոցը կատաղի
Լափում է անխնա և դարձնում ավեր
Անառիկ վայրը հայ հերոսների…
Այրվում է Զեյթուն… օ՜, ծա՜նըր հարված
Սարսափ է տիրել ամբողջ Տավրոսին.
Ողբում են հայրեր՝ ծուխի մեջ խեղդված,
Ողբում են մայրեր՝ որդիքը գըրկին.
Այրվում է Զեյթուն… օգնեցե՛ք, հայե՛ր,
Դա՛ռն է ճգնաժամ, տխո՛ւր է վայրկյան…
Ո՜հ, մեր հարազատ եղբայրք ու քույրեր
Անտուն, անտեր են… հասե՜ք օգնության…»։

Paruyr Sevak
Բարի լուսյ
7,13.II.1964թ.
Երևան

Vahan Teryan
Հանդիպում
Անհայտ կողմերից անտես թևերով,
Հրաշքով անուշ դու վերադարձար,
Շուրջըս փռեցիր քո վիշտը պայծառ,
Գգվեցիր հագիս տխուր խոսքերով…
Հիվանդ կարոտիս հրաշք-երազում
Թվաց, որ դու էլ թույլ ես ու վհատ,
Որ դու էլ ես իմ կարոտով հիվանդ,
Որ քո սիրտն էլ է հրաշք երազում…
Պարզեցինք իրար սրտներըս տխուր
Եվ չըպահեցինք արցունքներըս տաք,
Մեր տխրությունը մեղմ էր և հստակ,
Ու շուրջն աշխարհը և՛ կար, և՛ չկար…

Hrant Matevosyan
Զորակցություն
Արմատապես միահյուսվելով իր ժողովրդի հարատևորեն մեր պատմությանը, ընձյուղվելով մարդասիրության նրա կենդանի վերընթացից և զորացնելով այդ վերընթացի կենդանությունը,
բացահայտելով ու բացարձակելով, այլև նորովի արծարծելով իր արյունակցությունը յուրազգի մեծ մշակույթին, բխելով ուղղակիորեն այդ մշակույթից, որի շտկիչ վրձնահարվածը, որի լուսավոր ելևէջը, որի սերն ու ժպիտը իրենց վրա ունեն աշխարհի բոլոր մշակույթներն ու թերևս յուրաքանչյուր մարդ-արարած,
հաստատագրելով իր ժողովրդի պատմությամբ նվաճյալ մասնակցության իրավունքը այսօրվա և վաղվա աշխարհակերտման գործին և զատելով ու վտարելով բռնությունը ժողովուրդների մեկ և նույն երթի պողոտայից,
Ֆրանսիայի Ազգային ժողովը Հայոց մեր ցեղասպանությունը ցեղասպանություն կոչեց:
Համայն հայությանս դա չի կարող չգոհացնել, ջերմ գոհունակության ալիքը չի կարող չծփալ համայն հայության մակերեսով մեկ ի սփյուռս աշխարհի և այստեղ Հայաստան հայրենիքում, ինչպես որ վրդովմունքը չի կարող չպղտորել մեր բոլորիս մտքերն ու սրտերը՝ եթե, հնարավոր է, խորհրդարանի այդ որոշումը, դիմադարձվելով Ֆրանսիա-Թուրքիա, Թուրքիա-Աշխարհ, Աշխարհ-Ֆրանսիա շահերի միասնության խուլ պարսպից, վերադառնա խորհրդարանական սրահ ու մնա որպես երկժամյա ասուլիս այդ երկրի վեհության, հայոց մեր տվայտանքի, առհասարակ քաղաքակրթության, երրորդ հազարամյակ հին մեղքերից թոթափված մտնելու մասին:
Բոլոր դեպքերում այդ երկու ժամը, Խորհրդարանի տարեգրության այդ երկու էջը մեզ համար նշանակալից է. հայոց մեր կյանքի համաժամանակյա տարեգրությունը բանաձևում է, որ մենք ինքնության ենք կոչված, ասել է՝ մեր պատմության և ապագայի առջև կանգնած ենք լիովին այլ՝ ոչ հայեցողի կեցվածքով:

Nahapet Kuchak
Կարմի՛ր ու ճերմակ երես
Կարմի՛ր ու ճերմակ երես,
ա՛մ քանի՞ դու զիս պիտ էրես.
Քանի որ մէջլիս նըստիս,
ուներովդ հետ ինձ զըրուցես.
Կոճկեկդ այլ արձակ այնես,
ու ճերմա՛կ ծոցըդ ցըցընես.
Կու վախեմ` թողուս, ելլես,
ու ծոցէդ մահրում մընամ ես:
Great Authors
15 most read works
Art websites from Yatuk
We have designed a few art websites where you can enjoy Armenian art
The best paintings of the most popular Armenian classic and modern artists made online puzzles.
Visit Website
The best of the most popular Armenian classic and modern composers playlist with instrumental performances.
Visit Website
Popular art products like jigsaw puzzles, postcard and magnetic bookmark sets.
Visit Website